Archives Menstruelles

Ralgoute traînait sur la zone depuis quelques temps et s'autorisait même à commenter des textes. Voici son premier article, autobiographique et profondément casse-couille, mais remarquable pour son orthographe du mot whiskey, avec surtout en filigrane le portrait d'un être d'exception tyrannisé par une grognasse rupophobe.

Tout au long d'une tranche de vie aventureuse et atypique, le narrateur assume sa honte de cocu affublé d'un boudin noir, rencontre de circonstance dont le chemin divergera du sien à temps pour s'assurer une fin de soirée dont le dénouement ne nous sera dévoilé qu'au petit matin, dans les brumes éthyliques et les criaillements de progéniture femelle. C'est moins épique que ça, en fait.

Voici les pensées intimes d'un des chiens de Pavlov. Non. Voici les considérations métaphysique d'un crétin baveux enchaînés au fond d'un asile pour y subir de mystérieuses expériences. Non. Voici une peinture métaphorique de l'assuétude à la zone. Non. Voici la lourde bave et l'océan des glaires. Non. Voici un texte aux obscures clartés miroitantes dans les flaques de salive. Pourquoi pas.

Le premier texte de Stan sur la zone nous narre, sous la forme d'un journal intime, les affres de l'adolescence moderne à travers les espoirs et les illusions d'un jeune mongolien de bonne famille, incompris et libidineux comme il se doit. À suivre, d'après l'auteur... En se hâtant lentement, peut-être.

Depuis Gogol, le journal intime est une forme de prédilection pour décrire un personnage s'enfonçant dans la folie. C'est à peu près dans ce registre que donne Mill en nous livrant ce texte qui tient relativement la route - hélas, pourrions-nous dire, nous qui aimons décoller un peu dans les virages.

Minilocust livre un deuxième épisode de son Matricule013, dans lequel des termites mutantes viennent embellir le bestiaire. Le récit ne progresse qu'à petits pas dans un texte toujours aussi resserré et relu à la va-vite.

Voilà un texte magmatique tout en points d'exclamations et de suspension, d'une écriture assez typiquement hystérique et féminine. Chacun jugera si l'horreur y suinte mais, quoi qu'il s'y passe, ça se passe visiblement autour du bas ventre et des muqueuses, régions suintantes et dégoulinantes s'il en est, voire dégorgantes, parfois.

Clacker nous livre un second texte assez curieux, fantastico-mystico-psychopatho-humoristique. On semble hésiter entre la franche parodie et une véritable histoire fantastique. Intriguant.

De la SF avec des robots à scies, des pistolasers, des plaines et des rochers, des sacrifices... c'est prometteur. Malheureusement, Nico nous prévient, il s'agit là de planter le décor. Une fois qu'il le sera suffisamment profond, on espère une suite (plus) rythmée, avec un scénario et qui soit aussi agréable. Et du pop-corn.

"Les gens c'est tous trop des cons, sauf moi bien sûr, parce que moi je suis pas un con, tu vois ? Et si jamais les gens disent que je suis con, c'est parce que c'est des gens et que les gens c'est tous trop des cons, tu vois ?".

Après avoir lu l'introduction, on peut s'attendre à un texte qui frappe là où il faut et comme il faut. L'abrutissement d'une vie où l'on "vaque sans but", retranscrite jusque dans l'écriture elle-même. Oui mais comme on pige le procédé dès la fin de cette intro, le reste est juste chiant. Y avait de l'idée mais en l'état ça ressemble à un porno qui filmerait en boucle un mec se masturbant. Euh...

Ce texte, c'est en quelque sorte la rencontre entre un diner presque parfait et une Desperate Housewive en plein pétage de câble : ça part dans tout les sens et on a pas le temps de s'ennuyer entre deux lignes. C'est beau et surtout, complétement débile. A lire la tête dans un micro-onde.

Breton mais sobre, zonard comme par dessus l'épaule, sans outrances et avec ironie, ce texte manque incontestablement de gnomes enivrés au chouchen s'enculant à coups de menhirs, et vous propose une tranche de vie banale et mélancolique sans thèse ni démonstration. "Femme de marin, sac à purin", comme dit un proverbe breton bien connu des philologues auvergnats.

Prenez un pangolin en pleine montée d'acide et donnez lui un clavier : et bien c'est presque ça, sauf qu'ici, on a affaire à une sorte de Super-Pangolin sur-développé comme seul le monde merveilleux de l'Internet sait en faire. ATTENTION : Un vortex se cache dans ce texte, sauras-tu le retrouver ?

Petite éruption d'humeur sombre et dépressive s'achevant, comme il se doit et comme le titre l'annonce, par une incursion d'objet tranchant dans les bras de la narratrice, voilà qui se laisse lire sans renouveler le genre du texte hystérique et autodestructeur. À lire loin de son sécateur.

Ce poème pourrait être la rencontre entre Ophélie Winter et Mylène Farmer : du caps lock, du désespoir, de jolis mots qui disent que le monde il est pas beau et que la mort, c'est la seule issue possible mais que quand même il faut se battre, bordel. Avec en bonus une pointe judicieuse d'anglicisme. Juste merveilleux.