Archives Menstruelles

Dourak est le seul qui puisse impunément faire publier de la poésie sur ce site, tenez-vous le pour dit. Ses poèmes les plus basiques sont trente fois supérieurs à tout ce que vous pourriez pondre dans vos meilleurs moments. Preuve en est ce morceau de détresse morbide, brûlant et plombé, à lire et relire. yop

Lemon A nous sert un polar noir sur fond de guerre des mafias, genre Scarface, avec tous les ingrédients habituels : bad-boys en costard, purges au lance-flammes, coke et putes, trahisons. Malgré les clichés et de rares faiblesses, ce texte est excellent, froid et brutal à souhait. Et l'écriture est une imposante réussite : parfaitement calibrée, impeccable, sans temps mort. Lecture chaudement recommandée.

Cuddle a eu visiblement du mal à encaisser les critiques sur son premier texte, alors qu'on avait été relativement modérés, je trouve. Peu importe, elle en tire l'énergie nécessaire pour pondre ce texte-vengeance qui fleure bon la frustration et le sentiment d'impuissance face aux ricaneurs laconiques de la Zone. Avec en sus de la bonne brutalité hystérique et grotesque comme on aime, et un peu de maladresse couverte par les pulsions destructrices.

Tiens le journal de M. Maurice. Le narrateur, un vieux croulant pathétique et aigri, revient sur sa vie avec le cynisme tranquille qu'on connait à l'auteur. C'est un peu dépareillé dans le genre, ça raconte un peu tout et n'importe quoi, avec évidemment du bon et du chiant. A noter quand même un épisode débile et jouissif à souhait où le vieux con, paralysé, se fait bouffer les jambes par son chien.

Ce texte est un remake de l'histoire biblique de Job, un bon chrétien frappé de mille malheurs pour éprouver sa foi. Se mesurer à un texte de référence comme celui-ci est dangereux. La version de Slashtaunt est faible : l'écriture est neutre et sans rien de bien intéressant, les péripéties survolées et la morale de l'histoire manque singulièrement de finesse, le dernier passage se vautrant dans la philosphie de comptoir.

Et bien voilà une bonne merdasse bien tiède ! Ca fait plaisir de temps à autres, une bonne tranche de stupidité geignarde et lémurienne. Dans le genre introspection suicidaire, on a déjà vu pire, mais pas souvent !

Après trois ans d'absence, Strange revient avec un brand new style alléchant. A savoir un genre de Glaüx-light, avec insultes (sans caps-lock) et vocabulaire soutenu à la clé. Le tout appliqué à de la vie quotidienne pourrie, le récit d'une agression particulièrement humiliante. Ca passe bien, sombre et réaliste, avec cette touche de hargne qui fait les bons textes.

Alleluia ! C'est juste au moment où on commence à en avoir plein le cul des auteurs qui semblent fonctionner en circuit fermé anus-bouche, avec toutes les modifications géniques et cérébrales que ça suppose, qu'un bon texte inespéré arrive et nous apporte la Lumière dans ce tas d'humus. On a à faire au récit d'une vie de perdant, mais d'un perdant racé et classe, avec son désespoir racé et classe. C'est bien écrit, long mais jamais chiant ; la psychologie est impeccable mais n'écrase jamais le récit. Excellent. Ou comment faire des statues grecques avec de la boue.

Décidément, la sélection drastique des textes d'Omega (par les admins ou par lui-même) était une bonne idée. Celui-ci a l'inconvénient d'être long, mais sans temps mort, avec une intrigue qui tient debout et de l'humour un peu absurde et légèrement cynique à la pelle. Le héros est un vrai bras-cassé dans la tradition des personnages de la série n3rDz, hystérique, teigneux, stupide. Bref, c'est très comestible dans la catégorie humour léger.

Comme souvent chez Nico, un texte étrange, sans explications. On subit juste les règles déviantes d'un monde inconnu, où le héros est torturé par des objets domestiques animés. Les textes volontairement hermétiques, des fois ça passe très bien, là ça m'a surtout laissé perplexe et rien d'autre. Dur d'être positif dans ces conditions, même si ça se lit très bien.

Nom de Dieu, que c'est décevant. Durant les trois premiers quarts du texte, j'étais persuadé d'avoir affaire à une contribution pour la Saint-Con. Le con est là, bien gras et bien pesant, tout à fait irritant. L'inquisiteur est bien agacé, le ton plaisant. Et pourtant. Pourtant on a là un texte sérieux, terminé par une chute sinistre qui casse complètement la jubilation naissante.

Tiens, un alcoolique, ça nous changera de Glaüx. Les quelques lignes qu'on nous jette en pature donnent un aperçu du quotidien d'un ivrogne et grand gerbeur devant l'éternel. Ca donnerait presque envie d'en lire un peu plus, s'il n'y avait ce style un peu maniéré et ces quelques envolées lyriques pourries. Ca voudrait donner un coté poétique à la déchéance, mais bof.

Wow, jamais rien lu d'aussi mal écrit. Conjugaison arbitraire, contructions de phrases abracadabrantes, adjectifs aléatoires et clichés stupides à tous les étages, c'est une pure merveille. Dommage que l'histoire, qui forme la suite du texte 'Tobby' n'ait pas le moindre intérêt et s'achève en queue de poisson (en attendant un troisième épisode ?), parce qu'avec un style aussi pathétique, y avait moyen d'avoir un putain de chef d'oeuvre.

C'est correctement écrit, court et direct, sans prise de tête particulière. Les réflexions de cette adolescente qui s'interroge sur son avenir en face de son conseiller d'orientation ne sont pas de la première fraicheur, mais prennent quand même un peu de distance par rapport aux stéréotypes de la rébellion adolescente. Bref c'est pas mal, quoique perfectible.

C'est guilleret. Les mecs bourrés ont eux-aussi droit à l'ultraviolence. Exemple : ce pompiste complètement bourré en train d'essayer violer une meuf en bafouillant des conneries éthyliques. Perplexitude générale.

Qu'est-ce qu'il a Mill en ce moment, à gouailler comme un bistrotier ? Et que je te bouffe les mots, et que je t'apostrophe le lecteur comme si c'était un camarade de comptoir. Bref, ce con est bloqué au stade oral et ça rend son texte, déjà pas brillant, franchement rase-mottes. Ca se veut disjoncté, mais ça pète pas haut et même les scènes gore paraissent fades, racontées comme ça.