Archives Menstruelles

Parait que ce texte a été publié en 98 chez Fleuve Noir, dans une collection qui s'est cassé la gueule depuis. Ca se tient, c'est très bien écrit, mais hélas dans un style hautement gluant et particulièrement pénible à encaisser. C'est l'histoire de trois marginaux reclus dans une zone industrielle en friches qui tournent des pornos et se droguent en attendant la fin du monde. Texte valable mais particulièrement long et lourd du cul.

Parait que ce texte a été publié en 98 chez Fleuve Noir, dans une collection qui s'est cassé la gueule depuis. Ca se tient, c'est très bien écrit, mais hélas dans un style hautement gluant et particulièrement pénible à encaisser. C'est l'histoire de trois marginaux reclus dans une zone industrielle en friches qui tournent des pornos et se droguent en attendant la fin du monde. Texte valable mais particulièrement long et lourd du cul.

Junk nous chie du sous-222 à base de putes et de came, du moins c'est ce qu'on croit discerner dans ce bourbier. Bon c'est une bonne idée, c'est le genre qu'on aime ici, la poésie en prose über-glauque, et c'est pas trop complexe comme style. Sauf qu'on a déjà lu tellement mieux dans ce créneau qu'on a du mal à pas grincer des dents. Ca transpire la bonne volonté, mais y a encore des efforts à faire.

Cadarn, à l'époque, c'était un genre de boulet mongoloïde pas trop sérieux. Il s'est pris un sérieux coup de vieux, le nain. Voilà qu'il se met à grandiloquer à pleins tubes sur la viande, l'extinction et le pourrissement, avec (et c'est bien le plus étonnant) un certain talent. Ca manque un peu de clarté et c'est parfois maladroit, mais ça tape quand même. De la bonne propagande nihiliste, organique et brutale, bien cliché et bien appréciable.

Bon ça c'est probablement un extrait d'un texte plus long, parce que dans le genre on est plongé dans le bain sans introduction, et on capte que dalle, c'est pas mal. Enfin, le contexte, c'est les brutalités autoritaires exercées par les forces de l'ordre chinoises sur les tibétains. Avec un genre de délire SF totalement incongru. Bref, y a de la torture, alors je le publie, mais sinon c'est complètement à coté de la plaque.

Malgré le titre merdique, ce truc est comestible. Rien d'extraordinaire, mais c'est de la petite anecdote de Saint-Valentin racontée sur le mode cynique, mettant en balance systématique l'hypocrisie du romantisme affiché avec les sous-entendus sexuels. C'est pas mal écrit, ça passe.

Après une série de textes absurdement cons et jouissifs axés sur des litanies d'insultes, Massime s'essaye à quelque chose de plus sérieux. Autant les graves tares chromosomiques de l'auteur passaient inaperçues dans ses textes débiles, autant là ça pète à la gueule, et ça rend la lecture totalement dégueulasse. A noter, un style extraordinairement pourri. Exscellent texte de merde, on rigole bien. Aux dépends de l'auteur ce coup-ci.

Tiens, un petit texte qui tape sur tout ce qui bouge, c'est bon à prendre. Enfin, peut-être pas. Ca cogne sur les racistes, les hypocrites, les cons, jusqu'ici parfait, mais avec la puissance d'un pigeon qui s'attaque à un A380. Les insultes sont faiblardes, la rhétorique poussive et le style de l'auteur insuffisant (c'est rien de le dire) pour l'élever au-dessus de la masse de cons qu'il souhaite toiser.

Slashtruc avait de hautes ambitions pour ce texte, donner au lecteur des pulsions de violence envers la grosse moche ci-jointe. Ca marche pas. Certes la meuf est écoeurante, certes l'immondice organique est palpable sous les atours fastueux, certes on sent une tension larvée dans la description. Mais ça ne suffit pas.

Traffic, il finit par me faire ronronner. C'est toujours aussi agréable, ici dans le genre propagande désabusée, toujours aussi bien écrit, avec plein de chouettes tournures, plein de bonnes vibrations de cynisme. Bon d'accord, c'est génial, c'est détendant. Confortable presque. Parce que finalement, comme d'hab, y a rien qui pète vraiment à la gueule et qui t'étale pour le compte.

Un nouveau texte du Duc est toujours un évenement. Sauf que depuis le dernier coup, ce con a a appris à parler français. Enfin presque. Les tournures sont toujours maladroites, les métaphores absurdes (d'autant qu'ici il s'amuse à filer la comparaison entre la vie et une route jusqu'au comble de la stupidité). Mais il manque cette espèce de suprême confusion mentale qui rendait ses anciens textes légendaires. Le Duc est devenu un auteur lambda. Dommage.

Ça commence par deux paragraphes auxquels j'ai peu ou prou rien entravé, avant de raconter une anecdote de boulangerie. Bien. C'est parsemé de trucs à peu près rigolos et zonards, mais globalement rien de follichon. Puisque c'est un premier texte, je vais être indulgent : c'est pourri.

Moins je lis du Titox et mieux je me porte. Enfin là c'est plus supportable que d'habitude : un portrait de psycho pas trop mal foutu. Bon y a tout un tas de digressions imbéciles et assomantes, compensées par quelques passages violents et gore. On aime bien les psychotiques, mais celui-ci reste plutôt terne et sans grand intérêt. Service minimum. Il devrait se mettre à la scie à métaux, ça me ferait plus marrer, déjà.

Soit Atra a de la confiture dans le cerveau, soit c'est moi. L'un n'excluant pas l'autre. En tous cas, sur 90% du texte c'est de la grosse mélasse incompréhensible, parsemée il est vrai de quelques passages potables. C'est très onirique en tous cas, flou et confus, on a du mal à retrouver ses billes. Genre texte mal digéré et revomi dans n'importe quel sens. C'est un texte 'sérieux', ne pas se fier aux vannes zonardes qui l'encadrent.

Nico dresse en quelques mots un portrait métaphorique de notre jeune génération éléctrique et amorphe, connectée en permanence au net et lobotomisée à la télé par satellite. Et la vision est effrayante, dantesque, ostensiblement surréaliste. Hélas Nico ne fait que l'effleurer, donne des grandes lignes à l'arrache sans entrer dans le détail. Vraiment dommage, avec une vraie intrigue et des personnages, y avait de quoi faire un putain de truc.

Je trouve à peu près rien à raconter sur ce texte lambda et plutôt faiblard, le portrait esquissé d'un homme qui cherche à se reprendre en mains après une soirée bien chargée. Plutôt bas de gamme mais pas assez pour en profiter vraiment.

Omega se complait dans l'absurde. Autant dans ses textes sérieux, ça devient vite lourd, autant dans le comique ça passe bien, même si le blabla dégoulinant qui déborde de partout tape un peu sur les nerfs. Du non-sens total, jouissif, qui prouve d'une part que le panda est une illusion d'optique, d'autre part qu'Omega a vraiment du temps à perdre et nous plus encore.

Je ne nierai pas que Samforce est drôle, qu'il a le sens de la situation incongrue et de l'absurde, qu'il déploie avec un exquis jmenfoutisme. C'est juste que c'est un putain d'intello, et ses vannes transhumaines et stochastiques (mots choisis aléatoirement dans le texte), faut se les enquiller. Ca ne rend pas son texte pourri, mais légèrement pénible. D'autant qu'il s'agit d'un genre de mosaïque de saynètes sans fil conducteur, sans chute, sans que dalle.