Archives Menstruelles

Les bots russes envahissent la Zone et nos villages. Carc nous présente Mikal, échoué sans mémoire ni objectif dans un bar miteux où il croise des vieux, de l'alcool, des paysans et des putes. Il ne se passe rien, mais l'atmosphère pesante est assez bien rendue pour qu'on apprécie. Reste qu'à n'être mené nulle part, on finit par se demander nous aussi ce qu'on est venu foutre ici. Boire ? Ah oui, voilà.

De retour, Nayif nous raconte sa journée de taf. Malheureusement pour lui, elle est gâchée par l'omniprésence d'une espèce de connards finis : les humains. L'occasion de nous faire part de ses belles envolées philosophiques : "Le problème des gens qui ne savent pas parler , c'est qu'il parle toujours beaucoup trop comme pour s'entraîner". De la nouveauté, du lyrisme, de la réflexion... un cocktail gagnant qui provoquera chez le lecteur zonard une irrépressible envie de capsuler en Sibérie ou de se passionner pour la vie des Wombats. C'était vraiment pas intéressant, merci.

Voici le journal d'enfance d'un gosse surdoué. Les gosses surdoués, d'autorité, ça s'élève à coups de treuils dans la figure. Quand ils portent un prénom composé, on leur range le treuil au cul. S'ils écrivent par dessus le marché, on leur fait manger le treuil. Afin de sauver son protégé, Yog lui a collé une grand-mère en forme de jukebox à insultes. Super. Le journal ? On a du mal à y croire et c'est insignifiamment drôle. CTB.

Pour résumer, c'est l'histoire d'un homme légume, qui, prisonnier de son corps inerte, réfléchit comme un disque rayé, au point que ça en devient flippant. La narration est axée sur la dissociation dedans/dehors (n'y voyez aucune perversion) et ça se lit bien, malgré la longueur. Quelques lourdeurs, et la fin semble bâclée, mais ça reste très correct, et parfois incongru, un peu comme une pomme de terre qui chanterait des cantiques.

Difficile de faire moins intéressant que ce dialogue de comptoir. Des potes parlent de musique, des filles, d'alcool et de drogues. On apprend par exemple que Loïc a quitté Sandra. OSEF magistral. Ah, si, l'un des types se définit comme un écrivain maudit. S'il pouvait nous écrire un texte, la prochaine fois, ça serait gentil.

Dans le premier épisode de cette tranche de vie, le narrateur était un jeune con blasé qui se la jouait. Ici, y a une étape de franchie, et le mec perd peu à peu les pédales avec une belle montée en puissance obsessionnelle. En tant que lecteur zonard, on s'y retrouve forcément. Ca manque de finition et de rigueur, c'est pas original, mais on s'en fout : ça déjante et ça mongolise à pleins tubes. Ne manque qu'un troisième épisode, où notre héros irait labourer la gueule de tous ses voisins à la serpette en bavant, pour bien faire.

Un Ksrkt sans scène de sexe, sans retour à ligne ni phrases courtes, ça peut surprendre et ça nous donne ce drame familial. C'est raconté sous forme de souvenir et plutôt bien retranscrit. On est pas loin du fait divers banal mais quand Konss ne verse pas dans la surrenchère, y'a rien à dire, c'est un domaine où il est efficace.

Alors ça, bravo, c'est complètement pourri. Bonjour les enfants, voici un conte pour vous faire comprendre qui sont les gentils et les méchants en politique. On soupçonne l'auteur de se foutre volontairement de notre gueule, mais vu son texte, on a surtout envie de se foutre violemment de la sienne.

La suite des folles aventures de Georges-Edouard et son journal. Au programme : dortoirs, premier amour, maladies et Delarue. Le potentiel déconne est là, mais peu exploité. Ceux qui ont apprécié la livraison précédente s'en satisferont, pas sûr que les autres se laissent convaincre.

Dans notre refuge, ça se littératise à vue d'oeil depuis quelques années. Les humeurs noires en passant comme ça, täk täk, genre je te balance deux trois insultes à la gueule des gens et de la sausyaité, c'est plus vraiment de rigueur. Mill se recolle à l'exercice avec plus ou moins de bonheur. Des grumeaux plus ou moins poétiques (?) surnagent, le reste c'est de la haine à la petite semaine et du gloubiboulga de tapette emo. Ta gueule, pute.