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Les poèmes de merde de Saintshaka sont pas mal, mais le mieux c'est encore ses titres. Evidemment le décalage de ton entre les uns et les autres surprennent un peu. Ca n'empêche pas d'apprécier ce morceau de glauquerie hypnotique et salement mystique, incompéhensible mais qui sonne foutrement bien.

De la science-fiction onirique, loin de l'anticipation rouillée qu'on affectionne ici. L'univers mis en place est pas facile d'accès parce qu'il repose sur des perspectives psychédéliques plutôt que sur des environnements matériels détaillés. Les assoiffés de sensations littéraires peineront à trouver les images fortes et les scènes-choc qu'on est en droit d'attendre, c'est beaucoup trop long, confus et franchement pénible.

Une scène de baise intensément sordide, violente et nauséeuse. Pas besoin d'intrigue ou de long développement : on se prend chaque phrase sur le coin de la gueule, on souffre avec les protagonistes, on ressent leur colère au fond des tripes, on s'embourbe dans les sensations les plus dégueulasses. Un vrai souffle d'air vicié.

Curieux texte, qui sent le champignon hallucinogène croisé au gaz hilarant, pour un résultat franchement absurde et pas du tout convainquant. Du n'importe quoi frénétique, une certaine vision de la lobotomie conviviale.

Yo se met lui-même en scène quand il sera vieux, ce qui résulte logiquement en un texte d'anticipation (c'est de plus en plus facile d'écrire des résumés ici). Yo qui fait de la science-fiction ? Oui mais c'est la SF qui s'adapte à Yo et pas l'inverse. C'est donc avant tout un texte comique, mais pas aussi imbécile que la moyenne des textes débiles de ce site. Amusant et pas prise de tête : chouette lecture.

Sous ce titre d'une profondeur inouïe se cache une réflexion sur la guerre, les pertes civiles et l'éthique du génocide. Alléchant non ? Sauf qu'en fait c'est un pauvre texte débile où une poignée de scientifiques semi-mongoliens se brainstorment la gueule façon piliers de comptoir. Tellement imbécile que ce ne peut être que drôle.

Il Duce, le super-héros de la merde littéraire est de retour. Encore une fois il prétend faire un texte sérieux et sombre, et encore une fois il échoue, mais de manière moins spectaculaire que d'habitude. L'histoire de cette vieille cancéreuse est terre-à-terre et sans aucun intérêt, ce qui nous prive des grandes envolées lyriques absurdement connes qui ont fait la réputation du Duc. Du coup il ne reste que du pénible.

La rubrique de Lemon A est surtout un prétexte pour faire un guide touristique non-officiel de la côte ouest des Etats-Unis, donc faut pas s'attendre à une vraie histoire. Sur un ton désabusé et trainant, on nous fait découvrir ce qu'on connaissait déjà par d'autres : roads-trips sans but, hippies sur le retour, pauvreté. Pas inintéressant et pas mal écrit, mais ça donne une impression de déjà-lu et d'inutilité.

Beau démarrage sur les chapeaux de roues pour cet extrait de vie quotidienne, mais rapidement ça sombre dans la confusion et les défauts de style prennent le pas. L'auteur sait pas où donner de la tête entre racontage de life, considérations philosophiques à deux balles et scènes pitoyablement gore. Plus le texte avance plus il est pourri, ça vaut à peine le clic pour ouvrir la page.

Ayant censuré le dernier texte pas du tout zonard d'Ange, et comme je suis un faible, je décide de laisser passer celui-ci, avec une certaine réticence. Mais soyons clair, hormis une phrase finale un poil ambigue, ce n'est que miel et guimauve de merde. heureusement c'est très court.

Notre anorexique s'entretient ici, non pas avec son géniteur comme d'habitude, mais plutôt avec quelqu'un qui doit être un psy ou un ami. D'où un ton un peu plus distant, plus doux. On y perd la rage primaire si jouissive des premiers épisodes, mais elle est remplacée par une ambiance morbide et une tension latente pas désagréable. Ca reste très bon.

Vento et un pote bouffent des champignons hallucinogènes dans les bois en pleine nuit. S'ensuit une expérience suffocante proche du bad trip, qui nous est narrée ici en version forcément confuse, forcément embrouillée, mais retranscrivant assez bien la détresse et la désorientation de celui qui a perdu le contrôle de ses propres pensées.

Un texte de chanson en anglais, c'est pas notre créneau, mais pourquoi pas. Tout n'est pas à jeter, notamment quelques visions étranges et mystiques pas dégueulasses. Mais le ton bascule sans transition de l'agression apocalyptique à un appel au respect pour hippies. Quant à la réalisation, c'est pas trop ça : slogans primaires, exhortations pourries, bref que du cliché de merde.

Hokakyo nous assène une superbe histoire de haine et d'amour pervers sans se départir de son flegme habituel. L'écriture est comme toujours parfaite, un peu dans le genre Obn en moins fantaisiste, la psychologie du personnage très travaillée et sans fausse note. Le manque d'action rend l'ensemble un peu monotone, mais il y a suffisamment de souffrance, de manipulation et d'intelligence morbide pour que chacun y trouve son compte.

Un court texte sur les effets du manque. Comme l'addiction dont il est question n'est pas précisée, on pourrait supposer qu'elle fera l'objet d'un final twist bien débile, comme d'hab. En fait non, c'est un texte sérieux, nerveux et angoissant, qui mérite d'être lu sans arrière-pensée.

Ce remix de la série Médiums de Lapinchien est pas désagréable malgré ses défauts. Un peu de délire entre pensionnaires d'asile, quelques visions d'apocalypse, un peu de pouvoirs psychiques à la mords-moi-le-noeud, deux trois vannes imbéciles... C'est trop déstructuré, il se passe trop de trucs trop vite et soutenus par des explications pas trop crédibles, limite werberiennes, ça part trop dans tous les sens en même temps pour être franchement valable, mais c'est pas illisible.

Un dialogue bizarroïde, dégageant un fort sentiment de flottement et d'iréel. Nico créée une ambiance très étrange en trois coups de cuillère à pot, mais le coté trainant, un brin répétitif est exaspérant. C'est à la limite de l'absurde, genre Edika en version pas drôle. Pas mon truc.

Obn a beau être doué pour les tranches de vie, on se fait profondément chier à la lecture de sa petite visite du Brésil, ponctuée d'aventures sexuelles sans lendemain. Son style inimitable, qui nous avait permis d'encaisser des pavés sans broncher sauve un peu les meubles, mais tout juste. Même à ce niveau ça sent la petite forme et il ne reste que des péripéties sans intérêt et un ton traînant à assomer un mort.

Malgré quelques errements, l'écriture d'Imax reste agréable, oppressante, tortueuse. Le héros, prêtre d'une expédition de conquistadores livrés à eux-mêmes, pénètre dans un édifice étrange et malgré les reminiscences d'Indiana Jones qui viennent nous pourir la lecture, le suspense est intense et l'atmosphère mystérieuse au possible. Dommage, la fin est plutôt psychédélique et confuse, au lieu de rester brutalement réaliste.

Malgré la stupidité de son pseudo, Haineux semble savoir tenir une plume. Le style est très tortueux et manque d'exhortations et de bons gros slogans identifiables, mais sinon c'est de la pure propagande nihiliste et auto-destructrice, version glauque et qui tape bien.

L'épisode 13 appartient tout entier à Preacher, qui en profite pour faire un récapitulatif de la situation, dialoguer avec Dieu et balancer tout un tas d'idées stupides dans le mixer. Du pur Lapinchien appliqué, version semi-débile. Ca manque de gags immédiats et d'action mais c'est pourri d'idées imbéciles et amusantes.

Dans cette suite, notre citadin projeté de force en milieu campagnard voit ses certitudes démol:ies pierre à pierre. Le style est d'une lourdeur monumentale, avec des phrases kilométriques à tiroirs totalement toxiques qui tuent tout intérêt. Si on s'accroche quand même, on découvre une tranche de vie bien ficelée et pas ennuyeuse (alors qu'il ne se passe rien) mais totalement dénuée d'intérêt intrinsèque.