Archives Menstruelles

Un sur-geek qui gagne sa vie en prostituant des putes virtuelles, une employée de McDo rien-à-foutriste, des super-pouvoirs improbables, une histoire d'amour à la con dans une cave, des néo-nazis et Will Smith. Ca fait beaucoup d'éléments hétéroclites pour un texte qui cherche pas spécialement la déconne. Pourtant, à la manière d'un Palahniuk, Lemon A arrive à mixer tout ce bordel sans trop de dommages. C'est fluide et très bien, mais ça laisse une impression d'intrigue aléatoire un peu à double tranchant.

Outch, jamais rien lu d'aussi lourd. C'est nauséeux, autant d'auto-érotisme dans l'écriture. S'il débarbouille son miroir de la salive qui le recouvre, Slashtaunt y verra surtout un branleur pompeux et complaisant qui tente d'imiter péniblement des modèles périmés. Celà dit, si l'on fait un effort d'indulgence pour cet immondice kitsch, on y découvrira quelques perles enfouies sous le purin. Car Slashtaunt a du talent, c'est vrai. Bien enfoui sous sa gueule de con.

Un blanc dans la conversation. Et immanquablement, ta copine te regarde et te domande : 'à quoi tu penses ?'. Ma proposition : 'PUTE PUTE PUTE SALOPE DE PUTE 0 LA CON ENCUL2E DE P2TASSE DE MERDE JE VAIS T42VENTRER ET ME BRANLER LE JONC AVEC TON FOIE POURRI DE SALOPE ET TE FOURRER UNE CARCASSE DE PINGOUIN MORT DANS L4OESOPHAGE JUSQU40 IMPLOSION DES NERFS OPTIQUES'. Si t'as pas de copine, essaye avec ton géranium, ça marche aussi.

C'est l'avant-dernier épisode et Konsstrukt en est toujours à conjuguer son intrigue à l'imparfait. Je veux dire, à décrire une forme de status quo, de quotidien. Certes, cette routine s'axe autour d'enlèvements, de séances de torture et de rituels démoniaques. Mais c'est la routine quand même. Du coup, malgré l'intensité (supposée) des scènes de barbarie décrites, on s'ennuie. Au moins dix épisodes qu'on se la tape cette routine. On aura volontiers accepté quelques péripéties, ou au moins un peu de changement, du neuf. Surtout en cette fin de rubrique. ON VEUT DU PASS2 SIMPLE BORDEL.

Bon. Donc ce texte est une fable légère avec des sortes de gnomes multicolores et des amis allemands qui se baladent dans la forêt. Très bien. Ensuite, je ne vous cache pas que ça dégénère en messe noire nécro-zoophile fantasmatique. Le tout avec un style guilleret totalement à coté de la plaque. Réjouissant, donc. Avec le défaut, quand même, de couvrir les scènes les plus crousti-choc d'un voile pudique, au lieu de les décrire plein cadre, comme le veut la tradition. Scandale !

Ah oui oui oui, les bruits de perceuses, les cris d'enfants en bas-âge et les aboiements incessants chez les voisins. Ca c'est un très bon motif pour péter les boulons et démolir son immeuble à la dynamite, ça m'étonne même que ce soit pas un ressort plus utilisé par les zonards. Forcément, l'humour décontracté (limite british) de Ceacy n'est pas vraiment à même de nous filer des frissons dans le cul. En fait son texte vire rapidemment au Benny Hill sous kétamine, avec situations improbables et vannes farfelues à la clé. Drôle.

Pas clair ce truc. Bon, je veux dire, on voit bien où l'auteur veut en venir : les enfants c'est de la chiotte, la reproduction c'est pour les veaux, tout ça. Mais dans le détail, ça bredouille grave. Le style bouffe à tous les rateliers et certaines phrases hybrident joyeusement Lautréamont et Carlos, je vous laisse imaginer le streumon.

J'ai comme l'impression que Omega avait bien envie de réutiliser son personnage de journaliste teigneux, raciste et stupide. Mais il devait pas vraiment avoir d'idée précise en tête, parce qu'il se contente de déblatérer à vide, y a pas vraiment d'histoire, juste un tas de conneries grumeleuses. Bon c'est parfois drôle, Omega a du savoir-faire. Des pangolins, des napalmipèdes, Kiss Cool, des africains, du gros n'importe quoi. Mais surtout tout un tas de réflexions surnuméraires qui diluent le plaisir.

En voilà un qui a de la bonne viande hachée dans le crâne. Ce prétendu poète nous a offert un lamentable exemple de sa production (une histoire où une contrebasse se fait enculer par un réverbère, un truc du genre) puis s'est cassé, vexé qu'on ne hurle pas au génie. Mais avant, le poireau mononeuronal en question nous a gratifié de cette gêlée qui se veut zonarde. Y a pas d'histoire et le style est approximatif et fatigant. Sans parler de ce foutu impressionnisme littéraire de tafiole. Heureusement, la coupure brusque et involontaire du texte en cours de route nous sauve de l'asphyxie.