Archives Menstruelles

Un style impersonnel appliqué à une manie d'auto-mutilation, une névrose bizarroïde traitée sans trop tomber dans les délires déglingués de rigueur sur la Zone. Quelques passages s'essaient un peu à l'emphase psychopatho, mais on garde l'impression tenace que le narrateur nous raconte genre sa passion pour le café, alors qu'il adore boire son sang. Le résultat est bon sans être cataclysmique, le malaise est là, mais il manque un petit quelque chose.

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Infoutu de trouver une chute valable à ce texte, Invisible l'a dans un premier temps jeté dans la poubelle commune sur le forum, où je l'ai récupéré et recyclé. Notre héros est poursuivi par une gonzesse qui tient absolument à lui faire part de ses malheurs et il tente tout ce qu'il peut pour s'en défaire. Le résultat n'a rien d'extraordinaire, mais reste teigneux et marrant. Vive le SIDA et les sidéens.

Un mauvais poète fait rarement un bon auteur de prose, et le fait est que les pires défauts de Lecks sont exposés, notamment celui de se laisser déborder par des tournures trop complexes pour lui. S'ensuivent donc d'hilarantes phrases dignes d'un Duc hybridé avec un québécon. Dommage, cette histoire d'anticipation glauque, dans laquelle l'alcool sert de raison de vivre au peuple, aurait pu être passable, mais le style pourri la rend irrécupérable.

La série est définitivement à l'agonie et Glaüx reste seul maître à bord, en charge de faire quelque chose de l'agglomérat d'idées à la con qu'on avait pour la fin. S'ensuit un épisode cruellement dépourvu de gags, où notre nerd surlittéraire Akaiô, devenu aigri, se laisse aller à ses pulsions, délire tout seul, digresse, se branle à vide. L'histoire avance, pour une fois, mais ça se fait au prix de l'humour.

Voilà qui servira d'introduction au nouveau dossier 'Lettre de rupture'. Sans surprise de la part de Dourak, c'est un sonnet impeccable, une sorte de version pessimiste et dégénérée du 'mignonne allons voir si la rose...' Que du bonheur quoi.

Avec deux abrutis pareils et un démarrage sentimental et mièvre au possible comme celui-ci, on est en droit d'attendre une explosion de connerie disjonctée à un moment ou un autre. Et à la seconde où on se dit que putain, ça arrive pas, qu'on commence à grincer des dents, c'est parti pour l'avalanche. Avalanche de courte durée hélas. Les deux auteurs ont bien fusionné, impossible de dire qui a écrit quoi, le style est parfait et les vannes explosives.

Les deux auteurs ont travaillé séparément, Simili écrivant les trois premières lettres de cet échange et Mentalfactor les deux dernières, d'où un changement de style assez repérable. Ecriture fluide et classe pour Simili, torrents d'insultes et reproches de beauf pour Mentalfactor. Vraiment rien à voir. Du reste on attend un final twist ou quelque chose qui fasse lever un sourcil, mais rien. Pas convainquant.

Nev et Astarté. Qu'est-ce qu'on pouvait attendre de ces deux-là, hormis une bonne bouse tiède et sans inspiration ? Je me régalais d'avance de pouvoir dézinguer cette chierie. Foiré, trois fois foiré. Le texte est nerveux et déborde d'agressivité incontrôlée, avec un narrateur en plein délire de toute-puissance qui écrase sa victime de tout son poids. C'est pas le texte du siècle mais c'est carrément comestible.

Le but de ce texte, c'était clairement de foutre sa branlée à ce con de Choderlos de Laclos et ses Liaisons dangereuses. Avec tout l'arsenal nécessaire : manipulation sentimentale, chantage affectif, tourment amoureux forcené, et un putain de style ampoulé et souffreteux. A noter dans ce texte, la présence d'un superbe poème de merde en alexandrins pondu par votre serviteur.

Le texte prend pour base l'alcoolisme et force sciemment sur le pathétique. Ca marche, forcément, parce qu'on est avide de souffrance. Le coup du quotidien sordide traité avec un style précieux petit doigt en l'air, Glo nous l'avait déjà fait mais ça fonctionne toujours, même si c'est parfois agaçant. Un must de l'apitoiement sur soi-même, de l'aigreur et de la couardise, on a envie de foutre des pains dans la gueule du narrateur.

On se réjouissait à l'idée d'avoir enfin un texte ouvertement gay sur nos pages, manque de bol, on tombe sur les péripéties amoureuses d'un musicien à la con et d'une écrivaine de merde. Avec les deux dégénérés à la tête de ce texte, on pouvait s'attendre à un déferlement de connerie, on est gâtés : style débile à peine lisible, jeux de mots en bois, frénésie aléatoire. Une performance littéraire indigeste, ridicule et géniale.

Voici un remix d'un texte d'anticipation politique et militaire très correct. Le texte de Nico ne semble pas amener grand-chose par rapport à l'original, c'est la même histoire, les phrases sont juste formulées autrement, et les passages sont plus circonstanciés, ce qui n'est pas un mal. Un bon remix, lisible et par certains cotés fascinant, mais qui ne se démarque pas assez de l'original.

Les chants de Noël inspirent les zonards en mal de parodie. C'est le cas de notre nouvel animal domestique, Glaire, qui prend en otage 'il est né le divin enfant' et le mute en 'il est né le fils de Satan'. Que du réjouissant extreme-gore avec des bouts d'enfants qui giclent partout. Hosanna.

C'est au tour du chant de Noël 'mon beau sapin' de passer sur la sellette et de subir un relooking par nos experts maquilleurs. Il devient ainsi 'mon go li-en', à chanter à tue-tête avec une voix stupide et une expression débile plaquée sur la face.

Dernier volet de notre extraordinaire triptyque de parodies débiles de chants de Noël. Après la messe noire satanique et l'hymne officiel de la Mongolie, voici une ode à la sodomie et à l'éjaculation-karcher. Toujours aussi entrainant.

Des putains de moutons tout juste bons à se faire enculer par un fermier atteint de crétinisme, voilà ce que sont les zonards. Dès que noêl se pointe, c'est l'effervescence, et on se prend un torrent de parodies dans la gueule, alors qu'on souffre déjà suffisemment de l'inondation médiatique. C'est parti, donc, pour une lettre revancharde d'une vieille dame aigrie. Gentiment déjanté et raisonnablement hargneux.

Les dialogues de 222 sont devenus une institution sur la Zone. On en est plus à la colère terrible et jouissive qui animait les premiers épisodes, ici c'est plutôt la résignation qui parle, une forme de sérénité morbide. C'est pas mal non plus, mais ça tape moins dans le bide, c'est beaucoup plus anodin.

Bon OK, de la propagande nihiliste, c'est pas ce qu'on fait de plus neuf. On s'apprête à se taper tous les poncifs du genre, emphase, slogans, rage froide et résignation. En fait c'est nettement plus subtil que ça, c'est un constat certes laconique et sans appel, mais nuancé et presque émouvant de détresse. L'écriture est à l'avenant. Bon texte.

C'est pas pour être désagréable, mais c'est vraiment de la merde. Un torchon pondu avec un clavier sans accents, dopé à la confusion mentale et au racontage de life ni drôle ni édifiant. Ca tient vraiment pas debout et on se demande comment Sot-Viet a pu s'imaginer que ce genre de salades pourrait intéresser qui que ce soit.

Ce texte n'a aucun rapport avec l'auteuse inactive (et conne) de la Zone. Bonne nouvelle, ça n'a aussi aucun rapport avec les merdasses dont l'auteur est coutumier. C'est pas une merveille de classe internationale, mais c'est tout à fait réjouissant dans le genre du célèbre texte zonard 'la passion de Bernard'. Ici c'est une charmante petite ratte qui va avoir droit à l'affection déplacée du narrateur. C'est plus romantique et beaucoup moins gore que le chef-d'oeuvre de Vassago, mais tout autant pornographique. Recommandé.

La contribution de 222 et Aka se sera faite attendre. On retrouve dans cette lettre de rupture l'introspection froide et désenchantée, et du mépris distant en place de haine, des traits classiques des textes d'Aka. Rancoeur, déception, on joue le jeu de la nuance et la colère brutale coutumière des textes de 222 ne transparait que peu à peu, assez contenue mais efficace.