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Ce matin quand je m'as levé, j'ai ouvert les volets. Et croyez-le ou pas, mais y'avait un... Dehors, la. Le truc subrepticement mais pas trop. Et ça m'a fait penser à la zone. Et c'est beau. Alors que ce texte, c'est l'inverse, ça me rappelle ma vie sexuelle, et c'est pas joli-joli. Enfin, ma vie sexuelle, pas le texte. Parce que le texte encore ça passe. Enfin j'me comprend. KIKOULOL c'est M. Yo, j'adore ce texte parce que ya le mot "nibards" dedans.

Défoulez-vous, c'est un nouveau.

Un texte bien dans l'air du temps, puisqu'il parle du la nouvelle activité à la mode en ce moment : Le Poker. Oui parce que depuis peu, tout le monde joue au Poker. Moins les gens ont de pognon, plus ils s'efforcent d'en perdre stupidement, il faut croire. Bref, ce texte, bien que très court, possède une fin relativement innatendue et pourrait avoir de quoi susciter la réflexion chez le lecteur. Pourtant, il manque quelque chose pour que ça fonctionne. Un canard, peut-être. Oui, c'est ça. Ce texte manque de canard.

C'était trop long pour être publié sur le site VDM. Alors l'auteur s'est rabattu sur la Zone. Je ne vois pas d'autre explication. Ce texte a néanmoins deux atouts majeurs : 1/ il n'est pas bourré de fautes, ce qui nous changera. 2/ Il est si fort, si intense, qu'il noie le lecteur sous un trop-plein d'émotion contradictoires (l'ennui, le rire...) Un chef-d'oeuvre, un peu comme du Céline, ou au moins comme le blog d'une Céline de 17 ans. La prochaine fois, promis, je publie un bon truc. Si j'en trouve.

Cette série continue et c'est toujours aussi bon. J'aurais personnellement remplacé les démons par des canards. Ou les animaux morts par des canetons. Ou sa mère par une cane. Mais rien n'est parfait.

Oh, une douce chansonnette sentimentale, à base d'animaux morts et de tripes répandues. C'est mignon. Un peu trop morne, peut-être. Ca donne l'impression que Dourak avait envie de se débarasser de ce truc rapidemment. Classe, mais inerte.

En plein canardage automnal, armé d'un pseudo beau et primesautier comme le vrombissement d'un stuka dans l'air de mai, et soutenu par une maîtrise sans pareille de l'art du paradoxe, notre nouvel auteur attaque en piqué la colonne des zonards en déroute et nous largue à la figure un texte militant et politiquement incorrect dont la lecture édifiera le peuple à défaut de l'électrifier.

On dirait un peu ma vie, en moins glauque. Alcool, grosse conne et vie de merde. C'est pas désagréable, mais ça renouvelle pas vraiment le genre. Encore une fois donc, ça se vérifie : pas de canards --> pas d'originalité. Dommage. Faites un effort pour vos prochains récits, je vais pas me répéter 107 ans ! Heureusement que je sauve le tout avec les illustrations.

J'avais jamais vu un cul aussi lourd et massif que celui de ce texte essayer de péter plus haut que lui-même, et pour le coup ça relève franchement de l'exploit olympique. À noter, donc : des phrases kilométriques, un style assommant, une intrigue inintéressante au possible, et une caricature nihiliste en guise de héros. La seule véritable réaction que ce sommet de l'ennui et du prétentieux a suscité en moi, c'est : "caca" ; et je crois qu'il faut toujours laisser parler ses émotions. Caca, donc.

Il y a des textes, comme ça, dont on n'arrive pas à retirer quoi que ce soit, qui glissent sur le lecteur et ne laissent aucune impression particulière. C'est l'effet que ça m'a fait ici. D'un côté, en tant que premier épisode d'une série, le texte cherche à aborder un univers et une ambiance, mais sans trop savoir comment s'y prendre, un peu comme un manchot qui voudrait ouvrir la porte du frigo, en moins drôle quand même : on n'a aucun repère, c'est complètement obscur, on tatônne, on se fait chier, mais on aimerait bien piger. D'un aure côté, on sent bien que le texte est gavé de poncifs et qu'il ne mène nulle part, même pas vers sa suite. Bref, c'est une espèce de non-texte, un trou béant dans l'espace et le temps, un piège galactique. Osef, en un mot.

Enfin un texte qui parle d'un canard, enfin, d'une jeune canne, plus précisemment. D'une jeune canne punkette un peu perdu, même. Mais tiens, ça me rappelle une fois ou j'étais allé à la fête foraine avec une punk, et ben, heu. Ouais non rien, on a juste mangé une glace. Bonsoir c'est Mossieur_Yo, bienvenue sur la duck-zone, car la zone, c'est un bon coin(-coin). Les tentatives des vieux réactionnaires pour freiner la révolution canarchiste ne sont que des successions d'échecs risibles et pathétiques, et même le retour de nihil ne pourra mettre fin à l'invasion divine qui nous rendra notre fierté et notre trône, sur la terre et sur les cieux, à nous, jeunes canards plein de fougue et d'espoir. Gloire à Jésus-Coin. Gloire aux galinacés. DAFFYDUCKPOWA, MOTHERDUCKER.

Ah les guerres africaines, c'est fun quand même. Ca a gardé ce coté humain des conflits d'antan, avec des tripes, des épidémies, de la boue et des réfugiés. C'est autre chose que nos putain de guerres propres à l'américaine, où il suffit d'appuyer sur un bouton pour nettoyer un village avec plein d'effets pyrotechniques verdâtres. Bon, dans ce texte, ce qui nous intéresse surtout, c'est les pérégrinations débiles du massacreur d'enfants devenu étudiant immigré.

Une douzaine de lignes, ça fait léger, vraiment trop pour rentrer dans l'ambiance obscure de ce poème en prose. C'est con, y avait un potentiel certain pour ce texte, avec son pschotique automutilant. Ca passe un peu trop comme une lettre à la poste, alors que ça devrait nous rester en travers de la gorge. Enfin, on va pas chouiner, c'est lisible. Par les temps qui courrent, c'est presque un miracle.

Sur le thème 'je m'évade de mon corps', Omega nous pond un bout d'héroïc-fantasy semi-drôle, semi-potable. Rien qui puisse faire hurler la ménagère non plus, mais pour un texte écrit en une heure, c'est plutôt correct.

Faut toujours être un peu concentré pour encaisser du Prototype Nucléique, surtout à jeun. Là c'est quand même plus clair que ses autres textes, avec une intrigue un peu vaporeuse mais bien présente. Genre mystique et un peu prise de tronche, mais à forte teneur en ambiance fumeuse. C'est limite de l'art, cette connerie.

Glaüx tatonne dans les expérimentations littéraires, et ce sonnet est un premier résultat. Il s'agit ici de restranscrire une atmosphère, des sensations éprouvées à l'écoute de Nötre Klorieuze MuziKue Märziale Indhütrielle Für übermensch, vous pouvez pas comprendre. Pourtant, là où l'on ne devrait avoir que matière à contemplation béate, on ne peut s'empêcher de déceler du sens.

Lapinchien nous avait proposé une idée pour une rubrique, qui comme beaucoup d'autres a fini à la flotte. Elle concernait un trio de branques hostiles au progrès scientifique. Ce texte devait faire partie de l'introduction. Du coup il vaut à peu près rien en tant que tel, mais merde, j'ai pas bossé pour rien. Quelques vannes pour rassasier le chaland, sinon RAS.

Pour ce texte, Pygwenali fait dans un classique de La Zone qui semblait avoir disparu ces temps-ci : Le texte à final twist faussement sadique, finalement débile. Bon, je viole le suspense du texte et donc la moitié de son intérêt, mais on sent vite ce genre de fin pointer de toutes façons. Ca se veut gore, mais genre gore de neuf ans d'âge mental : c'est sanglant mais c'est trop mignon.

Ca y est, ça décolle. Ca décolle ? On y croit à peine. Pourtant, notre narrateur a cessé d'être une victime et est devenu un prédateur. Le long travail de préparation fourni par Konsstrukt dans les premiers épisodes se révèle payant. Au lieu d'un bête serial-killer comme tant d'autres, on comprend le personnage, on partage ses ressentis. N'empêche, on reste conscients que tout ça n'est que gros prétexte pour décrire des atrocités.

Glop-glop semble apprécier les histoires de militaires en déroute. Son texte précédent concernait la fusillade à Carcassonne, celui-ci la branlée qu'on prit récemment nos bidasses contre les Talibans. D'ailleurs les deux textes sont directement liés. Ce texte, c'est la septième compagnie en Afghanistan, avec un tas de bras-cassés abrutis et déjantés. Ils avaient qu'à apprendre autre chose que le salut militaire et le lit au carré, à la caserne, ces cons.

Le lobby des addicts de la Zone refait des siennes. Ca faisait un moment qu'on avait pas vanté les vertus de la défonce, alors M. Yo se charge de nous rappeler les bienfaits de l'alcool. Et pas ses bienfaits sociaux ou festifs. Plutôt sa capacité à muter la réalité pénible et médiocre en pays des merveilles. Ca a l'air plutôt bienheureux comme texte, mais rapidemment, une amertume sous-jacente vient l'empoisonner, et on se met à grincer des dents...