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- Le 13/12/25 (23h40) par Etienne Braud sur DÉFONCE (2) (Charly Pratique)
- Le 13/12/25 (19h59) par Lindsay S sur le chant qui dévore l'aube (CHAUVIN MARC)
- Le 13/12/25 (19h18) par Lapinchien sur La machine à remonter les rêves (sylvestre Evrard)
- Le 12/12/25 (15h53) par cormary stéphane sur Passer la trentaine (CTRL X)
- Le 12/12/25 (13h52) par Etienne Braud sur Il a tout compris (Lapinchien)
- Le 12/12/25 (09h26) par A.B sur Nanny (Maxime P)
- Le 11/12/25 (13h29) par Lapinchien sur Le rire malsain (Mathieu Sylvestre)
- Le 11/12/25 (11h01) par Lindsay S sur Mauvaise influence (Arthus Lapicque)
- Le 10/12/25 (21h31) par Arthus Lapicque sur Comment j’ai tricoté un pull avec le placenta de ma sœur (Caz)
- Le 08/12/25 (23h22) par Lindsay S sur A la croix des chemins (Alain DUMAS-NOEL)
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| auteur | textes |
|---|---|
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| Charly Pratique | 3 |
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| Laetitia Giudicelli | 3 |
| Alexandre Dulaunoy | 1 |
| PiklizBicetre | 2 |
| Younisos | 1 |
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| Laure Durrain | 1 |
| Sanaa Mishima | 2 |
| CHAUVIN MARC | 1 |
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| Wivresse | 1 |
| Cédric Blondelot | 2 |
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| Nouveaux auteurs | 68 |
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[Honoré de Balzac] "Bon, alors quoi, tas de branleurs ?"
[Francis Bacon] "Et le poète, dans un nuage d'éther, relève le défi sans pour autant cracher d'écume... Hé patron, ressers m'en un petit, j'suis inspiré, là."
[Manu Chao] "Cuando se come aqui ?"
[Lapinchien] à partir du 1er Janvier, il y aura 2 textes publiés tous les jours afin de ne pas effrayer les contributeurs avec les délais d'attente trop longs. Plus de choix ne veut pas dire tout lire et commenter par contre, ce serait surhumain de le faire, un truc réservé aux admins en somme.
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Il ne faut pas baisser les bras
La lave les pétrifie, les fossilise. Tous les livres, tous les autres, étaient en ordre décroissant. D’une pièce à l'autre, les atmosphères se télescopent en-dessous des réflecteurs à cauchemars, au-dessus du parquet point de Hongrie. Moment de flottement.
On brise des trucs ensemble. Des vers ont mangé ses poux et il est froid au contact, comme le toucher du papier glacé ou de la cravate piano tachée de vieux sang dans ma cuisine, dont je n’arrive absolument pas à me souvenir de l’origine. Je ne sais pas si je suis belle. Ils étaient tous en ordre décroissant. J’avais désormais vue sur son immonde dépotoir : des sacs, des gravats, des colis défoncés s’amassaient ici-et-là dans une parfaite indifférence. Stella apprécie avoir un public.
Piscine. Le bruit d’une ponceuse résonna dans le salon et j’eus presque l’impression que les murs vibraient autour de moi. Marcel n’a pas fait les choses à moitié. L’odeur du feu, mélange de fumée âcre et de bois brûlé, remonte à mes narines, m’emporte à l’intérieur de l’habitation.
La végétation se couvrait d’une rosée nocturne et la lune, dans le ciel d’encre, scintillait d’une lueur pâle. Un karaoké. Ca fait pas mal. Et je priais le Dieu Rouge.















