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- Le 28/11/25 (09h27) par sylvestre Evrard sur Portraits (Lindsay S)
- Le 28/11/25 (00h27) par A.B sur Les reines de plastiques (Cecile Schouler)
- Le 27/11/25 (14h55) par Arthus Lapicque sur La nuit froide d'Ivan le Terrible (HaiKulysse)
- Le 26/11/25 (19h21) par sylvestre Evrard sur Zombies (HaiKulysse)
- Le 25/11/25 (19h37) par Lapinchien sur Nero dancing in the furnace #SaintCon2017 (Lapinchien)
- Le 25/11/25 (16h42) par A.P sur L'oeil du serpent (A.P)
- Le 24/11/25 (21h26) par Lapinchien sur Tête dans le brouillard d'un jeune schlag échoué sur les bords de la vie (FloVass (1998-2025))
- Le 24/11/25 (17h36) par A.B sur La machine à cons (christophe Chaussade)
- Le 24/11/25 (17h04) par A.B sur La fable du lion garou (Eric Vawga)
- Le 23/11/25 (23h39) par A.B sur Danser sur leurs tombes (Y.F)
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[Honoré de Balzac] "Bon, alors quoi, tas de branleurs ?"
[Francis Bacon] "Et le poète, dans un nuage d'éther, relève le défi sans pour autant cracher d'écume... Hé patron, ressers m'en un petit, j'suis inspiré, là."
[Manu Chao] "Cuando se come aqui ?"
[Lapinchien] à partir du 1er Janvier, il y aura 2 textes publiés tous les jours afin de ne pas effrayer les contributeurs avec les délais d'attente trop longs. Plus de choix ne veut pas dire tout lire et commenter par contre, ce serait surhumain de le faire, un truc réservé aux admins en somme.
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Atelier découpe de texte
La chaleur c'est mal
L'IA, d'une voix suave mais légèrement moqueuse, répondit que les clignotements formaient un message : "Rendez-vous à minuit, quadrant 47, pour la vérité.
Jack n'était ni un bon élève, ni du genre à enfiler des perles jusqu'à cinquante ans en attendant qu'on lui tire sur la laisse.
Là bas, il y a toujours la guerre, ca pue, c'est malsain.
Il s'était demandé si la vie valait d'être vécue sans ces moments volés de fausse rébellion.
"
Soudain Jack, dans un éclair de génie, se dit qu'il ne réussirait jamais à lâcher la moindre goûte de pisse aussi que foutu pour foutu il ne lui restait plus qu'une seule chose de logique à faire : noyer les envahisseurs sous un déluge de foutre.
Toujours affublé de ses Ray-Ban connectées (oubli ou choix esthétique douteux ?
-Ca va, c'est que Philo.
Elle ne pourrait pas communiquer décament cette pauvre tache.
Pas même avec un T-Rex dans le slip.
Sa tête, désormais pas plus grande qu'une noix, franchit l'orifice de son urètre dans un spasme d'horreur pure.
Quelle douce musique que les balles tirées,
Les cris stridents et torturés.
Bonne année, Gimini Khrouchtchev ! Tu vas crever avec une coupe ridicule, ça t'apprendras connard. Vite. Leurs scanners, réglés sur la signature kératinique des poils du cul, avaient confondu Jack avec le créateur de *X-Files*. Scintillantes.
" Et Chantal répondit : "Toute une armée de petits hommes gris de la galaxie d'Andromède.
»
Jack, trop bourré pour répondre autrement qu'avec un haussement d'épaules, la laissa grimper sur ses genoux, les petits gris hurlant d'enthousiasme.
Jack, affalé sur son canapé défoncé, sentait l'ironie de la situation lui tordre les tripes.
La chaleur dans son urètre s'intensifiait, comme si des charbons ardents s'y étaient logés, pulsant à chaque battement de cœur.
Si l'espèce humaine est célèbre dans toute la galaxie pour sa capacité à vivre avec des hémorroïdes chroniques, croire en l'amour éternel après trois mojitos, et continuer à manger des chips goût barbecue en lisant les étiquettes "cancérigène probable", alors Jack en était le messie.















