![[nihil.fr]](/assets/img/nihilique/btn-rouage.jpg)
Entrailles. Entrailles fibrillant sous l’épiderme pixelisé des écrans suintants. Entrailles distendues, éventrées en flux torrentiels de données purulentes.
Une nuée de méduses-silicium, ventouses gorgées d’acide algorithmique, aspirent les dernières lueurs de chair vive. Leurs tentacules compilent la souffrance en lignes de code dystopiques.
La digestion du réel produit des ulcères en GIFs tremblotants, spasmes projetés en boucle sur les murs lipidiques du métaverse.
Pancréas en court-circuit, arthrite virale, et autres sarabandes de chairs et cryptomonnaies.
Qui veut de la tripe ?
L'horreur ruisselle dans le ventre du jour.
Couteaux qui s'esclaffent de sa crève.
Le grand melon jaune aux yeux fuchsia et sa lame inox ricanent entre les cuisses d'une IA vérolée, viscères à l'air.
Les grasses bulles de l'atroce dansent leur gavotte dans les tripes ahuries de Klüg.
L’estomac perforé, Klüg vomit des constellations de dents lactées —
Les IA charognardes lécheront ses résidus neuronaux, uploadés en temps réel dans le cloaque des blockchains anonymes.
Qui veut de la tripe ?
L’univers n’est qu’un vomi de supernova congelé dans une clé USB rouillée, marmonna Klüg en découpant son cortex en NFT putrescibles.
Des rates cybernétiques colonisent les serveurs de l’Apocalypse, pompant le liquide céphalo-rachidien des IA dépressives, tandis que des seins tératomes explosent en pluie de disques durs fossilisés, semant des ovaires fractals dans le codex immaculé de l’éternel reboot.
Entrailles. Entrailles crucifiées sur l’autel des moteurs de recherche. Entrailles écorchées, hashtaguées, taguées au spray de bile philosophale — rate électrocutée dans les catacombes du dark web profond.
Des URL cancéreuses germent dans les intestins de la Wi-Fi, spores de malware chantant l’hymne des utérus stériles. Cyborgs édentés mastiquent des câbles ensanglantés, priant les dieux-DLL pour une rédemption en 404.
Les neurones de la nausée greffent des puces RFID sur les fœtus hypertexte. Le protocole de l’érosion quantique se branle en boucle devant des miroirs brisés encryptés.
Erreur 666 : Anus non trouvé.
Extase corrompue le long du câble ombilical…
— Des mites numériques psalmodient l’IP perdue du messie buggé.
Boyaux. Entrailles dissociées en memes glauques, muets et poisseux… seules les artères hurlent dans le vide de l'anale plénitude — le râle viral propage l’hémorragie perforant la rate du temps — tumeurs s’accouplant dans la boue astrale de la 5G, pendant que le clitoris de l’éther mine des bitcoins gélatineux.
LA ZONE -
![[imprimer]](/images/print.png)
= chemin =
= résumé =
[ Hoho, du conceptuel ! Nouvel auteur sur la Zone, Younisos s'est présenté à nous comme auteur de divers volumes, dont du roman, du poétique et un essai sur la chair. Je vous laisse le googler et faire vos propres recherches, comme on dit, bande de complotistes, car il faut encore que je me remette de l'indigestion visuelle qu'a suscité ce texte étrange et bancal, constitué avant tout d'un lexique mêlant chair et technologie du web. Ce n'est pas inintéressant, certes non, on sent juste que le procédé de la simple juxtaposition ne suffit pas. On pourrait dire que ça manque de chair mais ce serait tout de même un petit peu hypocrite. A lire loin du frigo et de l'ordinateur. ]
= biblio =
![[illustration]](/data/img/images/2025-03-25-tableaubizarrecouleursvivesviandecorpsbouffemachines.jpg)
Des pixels pourrissent lentement au fond du firmament. Androïdes avortés, connectés en réseaux anti-plasmatiques.Les synapses de l’horreur entubent les cellules souches du devenir crypté. L’algorithme de la putréfaction binaire se branle en gros plans HTML.
Code anal valide.
Extase activée le long du vortex rectal…
— Des cafards noirs annoncent le nom aveugle du fœtus menaçant.
= ajouter un commentaire =
Les commentaires sont réservés aux utilisateurs connectés.
= commentaires =
Ma foi, c'est audacieux.
En fait non, ça sent le carambolage de formules faites pour choquer, le tout très éloigné de la notion de rythme, qui est, à mon avis, essentielle à la réussite de n'importe quelle prose poétique.
Difficile d'y trouver un sens autre que le besoin de simplement choquer. Ca manque un peu de relief, quoi.
Cependant, il y a des phrases que j'aime bien, des formules rigolotes, des mots inattendus. Il y a de l'effort, il manque juste un angle, je trouve, une véritable force d'évocation.
Je n'ai pas encore lu le texte et je ne sais pas qui est ce Younisos car il n'a pas rempli sa fiche auteur et ses liens, mais avec un tel pseudonyme il surfe probablement sur la vague des Youtube, Youporn, Yousign, YouOnlyLiveTwice et compagnie, visant à mettre, avec le "You" en tête de gondole, l'utilisateur au centre de l'expérience qu'il va vivre... Je m'attends donc à un grand rollercoaster littéraire. De plus, le 'nisos' à la fin du nom doit probablement faire référence à Dionysos. Autant vous dire qu'il met la barre haute et que je m'attends donc à une montagne russe d'hédonisme. Donc, ça m'intrigue et je m'en vais de suite lire le texte dont l'auteur à fait un choix très judicieux et intrigant de nom de plume...
...Mais peut-être que c'est juste son patronyme de naissance. Bon, je vais très vite le savoir.
Orteil magique m’indique que Christophe Siebert se cache sous le masque de Dionysos. Le Mage Pampers étant particulièrement con mais clairvoyant.
L'auteur a l'air (je vais employer beaucoup le conditionnel parce que j'y connais rien en poésie, cependant en être doté de sensibilités diverses, je me permets de donner mon humble avis), donc l'auteur à l'air de masteriser son domaine obsessionnel qui semble être la chair dans une considération trash intrinsèque et intemporelle ou liée à la modernité (je ne saurais trop le départager). Cependant, je pense qu'il faut prendre le temps de s'immerger dans son oeuvre pour en comprendre la cohérence, la cohésion et ici son prolongement. Je n'ai pu faire cela que très succinctement en allant glaner des bouts de poèmes, ici ou là, sur les internets, Babelio, X et tutti quanti, mais forcément je n'ai pas eu le temps de m'y intéresser assez longtemps pour m'en imprégner. Cela dit l'auteur à l'air de masteriser dans ce domaine de la viande/trash qui semble être une cicatrice profonde dans sa construction mentale d'artiste et d'humain tout court (pas la moindre idée du pourquoi du comment, cela dit. une vague piste : une vocation dans la boucherie de protéines avariées ratée ? Je n'ose trop m'aventurer sur ce terrain hautement spéculatif.).
Cependant, lorsque Younisos prolonge son oeuvre en y intégrant des pans technologiques, comme pour en exprimer une forme d'inexorable perduration maudite de l’existence au delà de futiles mutations vaines, je suis désolé, mais il m'a l'air complètement paumé, largué, à essayer de rattacher des concepts, des wagons et des mots clefs, des fonctions et des acronymes, de la novlangue, du hardware et du software, des trucs mais qui n'ont rien mais absolument rien à voir ensemble, en résumé. D'où l'impression qu'il donne d'être dépassé par l'époque et de couler en essayant tant bien que mal de s'accrocher à ce qui lui tombe sous la main et qui pourrait l'aider à flotter, mais, encore désolé, c'est à une improbable scène de Titanic 2 à laquelle on croit assister. Et Dicaprio coule toujours même s'il sait bien dessiner artistiquement les gonzesses à poil car il ne peut rien contre la force des éléments et de la nature qui se déchaînent contre lui. Et la force d'archimède (ici la communauté des poètes bancals unis) n'y peut pas grand chose.
Je ne pense pas même que l'auteur ait fait l'effort de se documenter un minimum sur les sujets technologiques et de structurer sa pensé ensuite, à la vue de l'immonde bouillie couchée sur le papier. C'est un constat mais c'est peut être intentionnel ? Peut être que le sujet de ce texte est la confusion mentale induite par l'évanescence d'une obsession fondamentale à la construction de l'artiste par les coups de boutoir du temps qui passe et de l'has-beenitude qui nous dépasse, tous, inéluctablement, en klaxonnant par la gauche et en faisant coucou même si on sait tous très bien que l'has-beenitude est totalement perchée parce qu'adepte au chemsex, et qu'au final l'has-beenitude, c'est Pierre Palmade qui va se ravitailler à l'Intermarché de la zone périurbaine du coin ? Peut-être ?
Quoi qu'il en soit, il y a quand même un truc que j'ai compris et qui a un lien avec mon premier paragraphe : l'oeuvre artistique contemporaine n'échappe pas à la dispersion, à la segmentation, à la peu près car elle est diffuse dans la contemporanéité, les amis. Et ce sera ma conclusion.
Younisos, oups. Bas les masques, boucher des lettres!
C’est beau, mais on comprend rien à ce que tu dégoises.
il y a un sens cryptique profond à ma critique pourtant.
Fait caguer. Hier, on a eu droit à un texte apocalyptique poético-lovecraft-godzilla, aujourd’hui, c’est reparti en style viandotte, et là derrière fois, c’était des grosses qui pissaient partout. Les gars, n’est pas Lautréamont qui veut.
Faut arrêter de chier des signets médiocres au dessus de son cul.
Si mon premier est aval, Lautréamont.
… ce n’est pas un calembour, au moins? Louis le raccourci.
Les calembours-moi-l'mou, je laisse ça aux drogués.