Opération Commando

[nihil]

Genre tu serais tellement nul que tu t'es mis à jouer dans les deux camps sans même t'en apercevoir ?

[nihil]

Bon, alors si on veut reprendre quelque chose de plus construire, qui participe ? Les mêmes ?
Le Pouilleux, Cerumen, Charogne, Lunatik, Nihil ?

Et sur quel style on part ? Je ne connais aucun de vous mais je crois sentir une vibe déconnante dans vos contributions ici. Cependant, j'aimerais bien écrire un truc semi-sérieux, avec quand même un peu d'argot et quelques vannes certes, mais dans une construction relativement pas trop déjantée...

[Lunatik]

Moi je viens de me prendre pour six gros mois de taf dans les gencives, ce matin, alors je n'aurai certainement plus un seul neurone de dispo pour aligner plus de trois mots durant cette période.

[LePouilleux]

Ok, tu veux un bon vieux texte noir. Ça je peux aussi. Si ça peut trancher avec le mongolisme, c'est cool...

Pour l'orientation du texte, il y a forcément des recoins littéraires encore inexplorés sur la Zone. On peut pondre un truc inédit, encore jamais vu.

J'suis chaud !

[nihil]

Avec 4000 textes, faire de l'inédit, c'est compliqué, mais si t'as une suggestion, je t'ouvre mes douze tympans.

[Charogne]

Une introspection en mode joe-la-déprime, défaitiste à souhait quand il s'agît de faire quelque chose de ses deux mains sans tout faire partir en fumée ? Où à l'inverse une immersion dans la peau d'un mec dont seules ses flammes illuminent le quotidien sombre ? En partant peut-être un peu plus loin, on peut encore le faire narrateur du destin d'un autre dont il aurait accidentellement gâché la vie. Concernant ma participation, je reste en général présent et disponible, mais ne m'attendez pas non plus si je suis trop long à répondre.

[LePouilleux]

Avec 4000 textes, faire de l'inédit, c'est compliqué, mais si t'as une suggestion, je t'ouvre mes douze tympans.

Connerie. Défaitisme honteux. La Zone n'est pas vouée à tourner en rond indéfiniment. Je sais pas si c'est par manque d'inspiration ou par peur de la prise de risque, mais oui, il y a un certain conformisme un peu chiant des textes. Certes zonards, mais très conformistes. À croire que les auteurs ont perdu leur faculté d'imagination. Et là je parle d'un gros problème cognitif qui touche à la création. A de rares exceptions prêts, les textes publiés ressemblent un peu a une relation sexuelle avec bobonne le dimanche après vingt ans de mariage. Un truc froid et mécanique : pas très enjaillant.

Mais putain, bien sûr que j'ai des idées qui sortent du lot !

Après on parle de faire un texte collectif de Saint-Con ou juste un texte collectif ?

[nihil]

Juste un texte collectif ! Désolé, je suis un peu absent ces jours-ci, mais n'hésite pas à nous faire offrande d'une idée collector !

[Lunatik]

Désolé, je suis un peu absent ces jours-ci, mais n'hésite pas à nous faire offrande d'une idée collector !

Pour citer quelqu'un de célèbre :

Je ne sais pas bien si le mal qui ronge ce site est la flemme ou le jmenfoutisme. Normalement, les coups de verges derrière les genoux, ça remédie aux deux.

[lapinchien]

fuite des cerveaux
https://short-edition.com/fr/oeuvre/nouvelles/mancrushing

[Dourak Smerdiakov]

Fuite pour l'instant contenue : le texte est dans la liste des articles en attente depuis quinze jours...

[LePouilleux]

Nihil! Tous!

申し訳ありません

Heu... z'êtes encore en vie ?

Je vous propose de faire quelque chose dans le genre grotesque-horreur, un peu dans cette ambiance là :

https://www.youtube.com/watch?v=eC5Jn_ZUEnI

Pitch grosso modo. Un petit groupe d'humains erre dans un gigantesque entrepôt à l'architecture dantesque. Le groupe découvre des stocks de nourritures gérés par des créatures immenses à l'apparence indéfinie. Mais nos protagonistes sont frappés par une malédiction : ils ont une mémoire limitée, au-delà de quelques jours tout devient flou. Ils sont donc obligés de coopérer, malgré leurs divergences, pour sauvegarder un semblant de mémoire collective, comprendre le monde dans lequel ils évoluent, et survivre.

Putain mais c'est trop de la bombe cette idée, succès assuré, chance, bonheur, joie, réussite, argent, putes, cocaïne etc...

[Lunatik]

L'idée est cool pour de vrai, c'est le genre de pitch qui peut m'embarquer direct (en plus, la mémoire de poisson rouge, c'est mon rayon), mais je doute de trouver le temps de m'impliquer, je n'arrive déjà pas à faire tout ce que je dois ou veux en ce moment.

[LePouilleux]

Ok. La cadence zonarde est au ralentie de toute façon. On a toute la vie devant nous... Disons que je lance la première salve, tu me dis ce que t'en penses. Ça pourra être sous forme de brouillon ou de propositions d'idées. On pourra réajuster complètement le texte si tu veux t'aventurer vers des choses plus intéressantes pour toi. Et, of course, les autres volontaires sont aussi sollicités que dans un bureau de recrutement militaire du kraï de Krasnoïarsk.

[LePouilleux]

Bon premier jet pour poser un peu l'ambiance du texte. On peut partir sur d'autres personnages, d'autres idées etc... bref, c'est juste "pour voir".

D'aussi loin que je me souvienne nous avions toujours vécu cette même vie de gueux. Creusant de nos mains sanguinolentes ce vieux de tas de mousse défraîchie. Enfermés dans cet étroit couloir d'acier aux parois vertigineuses. Surmontés par une noirceur extrême et inquiétante. La sensation du froid venu du dehors nous léchant le dos, comme une sourde menace à notre envie de faire marche arrière. Nous cherchions un passage vers un hypothétique nouveau refuge. Cette mission consumait toutes nos forces vacillantes. En ce temps, nous étions harcelés par la fatigue et la faim.

« J'ai faim, j'suis fatigué !!! » Criait Beg le tâché pour nous le rappeler. Tort lâcha un gémissement lointain mais suffisamment agressif pour le faire taire. Il était à la pointe de la flèche que nous formions tout les trois pour creuser cet improbable chemin. J'étais ébahi par l'autorité qu'il pouvait avoir sur Beg. Parfois, elle se manifestait de manière si subtile et tranquille de sa part qu'elle contrastait avec l'extrême violence dont il pouvait faire preuve à tout moment. Certes, Beg était de loin le plus servile d'entre nous. Et sans aucun doute le plus lâche. Mais à aucun moment il ne nous serait venu à l'idée de contredire notre leader. Nous étions trop peu nombreux pour lui trouver un remplaçant, d'ailleurs. Sa mort ou sa mise au ban aurait signifié la fin du groupe, ou plutôt du débris d'humanité qui nous faisait office de groupe. Veï : sous ses apparences de vieillarde noueuse, se cachait la véritable mémoire de notre clan. Car le chemin qui nous laissions derrière nous s'effaçait au fur-et-à-mesure que nous avancions. Singulière malédiction qui nous empêchait de voir au-delà d'un voile brumeux qui se posait au-delà de dix jours de notre mémoire. Nous errions éternellement comme des nouveaux-nés. Cette femme qui pouvait aussi bien être ma mère, (mais qui pouvait bien se souvenir de cela dans le groupe ?), était parfois capable de remonter le fil de visions lointaines pour nous aider à déchiffrer ce monde obscur et dangereux. Sans cela elle girerait sans doute au bord de la route le crâne fracassé par Tort. Je la regardais à l'arrière, tentant comme toujours de se rendre utile, elle évacuait les résidus de mousse que nous accumulions. Meï :encore plus en arrière, celle qui espérait le plus de cette chaleur qui se faisait sentir à l'autre bout du couloir, dans ce bâtiment étrange, son corps maigre portait un ventre tendu, signe d'un proche enfantement qui s'annonçait difficile. Bien plus jeune que Veï, elle était la seule femelle fertile du groupe, gardée jalousement par Tort. Notre chef à la patte manquante, doté d'une vitalité à toute épreuve. Son moignon sans doute plus puissant à arracher cette mousse compact que les deux bras réunis de Beg le faiblard, ou que les miens. Des tâches brunâtres lui parcouraient le corps, lui faisant une sorte de sceau de la peur qui transparaissait dans le moindre de ses gestes ou la moindre de ses paroles. Moi, je ne savais pas qui j'étais. Une sorte de bête au corps à peine sorti de l'adolescence. Pas tout à fait assez agressif, ni tout à fait assez clairvoyant pour s'imposer aux yeux des autres. Comment avais-je réussit à survivre jusque là ? C'était un mystère. Au demeurant, aucun de nous ne savait précisément depuis combien de temps nous errions ensemble, ni quels liens antérieurs avaient bien pu nous jeter dans le même rafiot pourri et tanguant que nous nous aventurions parfois à appeler « le clan ». Trois mâles et deux femelles qui ne valaient sans doute pas grand chose à l'échelle individuelle, hormis peut-être Tort et Veï. Tous creusés par la faim, tenaillés par la peur de ne rien trouver derrière cet absurde tas de mousse à la masse inépuisable.

« Pal, il ne va pas s'arrêter avant d'avoir trouver une sortie à cet espèce de tunnel. » C'était Meï qui me tenait le bras pour me faire arrêter cette folie qui devait bien durer depuis plusieurs jours. Personne ne savait plus. Encore un décompte que nous avions perdu. « Reposez-vous avec Beg. Veï  a calfeutré le trou de l'autre côté. Nous allons pouvoir souffler un peu. » Couché en chien de fusil dans le noir, j'essayais de me « remembrer » les événements qui nous avaient mené ici. Mais rien ne venait hormis le souvenir vague de l'herbe gelé, de feuilles mortes et tournoyantes, des morsures permanentes d'un vent glacial auquel il fallait échapper autant qu'à la faim. Nous avions pénétré dans les entrailles d'une immense bête d'acier et de béton dont la fonction nous échappait. De toute évidence rien n'était fait pour nous ici, les dimensions n'était pas celles des hommes, cette architecture n'avait ni queue ni tête. Mais cela pouvait autant être notre absence de mémoire qui nous jouait des tours. Il fallait encore et encore réapprendre, recommencer, tâtonner en tout sens comme des nouveaux-nés. Il en allait de notre survie. La carlingue de métal dans laquelle nous nous nous étions réfugiés couinait sous les assauts des bourrasques. J'avais du mal à me représenter ce qui pouvait bien se passer de l'autre côté de la paroi. Sans doute quelque chose de terrible. Tout précaire qu'il fut, cet abri était un abri. Calé contre l'épaule de Veï, inconfortable tant elle était décharnée, mes rêves défilaient, désespérément vides, longs films noirs dans lesquels je ne distinguais pas le moindre détail.

Là, je rajoute une partie pour étayer un peu le principe de la gestion de la mémoire collective. En gros, ils sont trop paumés et épuisés pour capter ce qu'il se passe. Ils ont perdu le fil de la mémoire, surtout notre personnage principal qui semble ne se rappeler de rien. La doyenne du groupe invoque donc la "remembrance". Une sorte de rituel pour mettre en commun les souvenirs qui leur restent. Ca donne lieu à des quiproquos ou des malentendus, voir des disputes car les souvenirs des uns et des autres peuvent entrer en contradiction tant ils se déforment et s'effacent rapidement.


Quelques heures ou quelques minutes plus tard Tort' nous réveillait à coups de pieds bien sentis. « Hé réveillez-vous bande de pouilleux ! J'ai trouvé une ouverture là-haut, il y a de la chaleur derrière. » Il marqua une pause, l'excitation lui faisant perdre un peu de son souffle. Notre chef regardait de l'autre côté du couloir. « Et vous avez vérifié de ce côté s'il y a pas un passage ? » Le groupe marqua un silence hésitant. Même si c'était flou, j'en aurais mis ma main à couper que c'était de là que nous venions, les tas de laines découpés indiquaient clairement que nous avions creusé cette galerie qui avançait à présent loin en avant à partir de cette direction, impossible de se tromper. Pour le reste, le vague souvenir d'un monde extérieur me revenait. Un sol gelé, quelque chose qui pouvait bien être le vent glacial, mais ce souvenir se perdait dans le lointain. Nous étions tous là, emmurés dans un silence étrange, tentant de remonter mentalement le chemin du passé passé jusqu'aux portes closes de notre mémoire. La confusion semblait régner dans nos consciences. Veï annonça alors, de sa petite voix tremblante, que le temps de la « remembrance » était venu. Le clan s'assit en cercle. Nous avions tous piteuses mines, Meï semblait particulièrement faible du fait de sa grossesse, Veï et Tort' l'aidèrent à s'asseoir. C'était toujours la vieillarde qui appelait et dirigeait le rituel. Celui-ci était vital pour ne pas perdre définitivement le fil dans le maintien d'une certaine conscience collective. De plus, c'était notre seul moyen de transmission d'informations pour ne pas nous noyer définitivement dans les limbes de l'oubli. D'enfants perdus nous serions devenus de pauvres fantômes errants. Mais rien ne se passa, les autres regardaient notre chef, qui lui-même me fixait avec insistance. Visiblement il attendait quelque chose de moi. « C'est toi qui commence, toujours, tu es le plus jeune, ta mémoire est plus fraîche. » m'annonça-t-il sans ambages. Cette manière de faire me paraissait étrange. Dans mes souvenirs de la dernière remembrance, il y avait quelques jours, c'était Veï qui nous dirigeait pour faire ressortir nos souvenirs les uns après les autres, dans un ordre à peu prés cohérent. Je m'empourprais car je ne savais trop quoi dire ou quoi faire. « Je suis... Pal. », annonçais-je au hasard. «Mort' » « Meï » « Veï » « Beg ». Les membres du clan venaient d'annoncer leurs noms les uns à la suite des autres. Quelques chose me poussa à continuer sur la même lancée : « ...et Tort' est notre chef... ». « Tu te trompes. Mon nom est Mort', pas Tort'. Je suis bien votre chef, oui. » me coupa celui qui manifestement s'appelait Mort' et non Tort'. « ... nous sommes cinq, deux femelles et trois mâles...» « où sont les autres ? » demanda Beg d'une voix angoissée. Veï se tourna vers lui pour lui annoncer d'une voix posée quelque chose qui paraissait assez terrible à mes oreilles « Il n'y a pas d' « autres », s'il y en a, nous avons perdu leur trace depuis longtemps. C'est nous le clan. ». Par réflexe je regardais autour de moi pour guetter les réactions, essayer de voir au-delà de ces simples énoncés qui semblaient si importants pour le groupe, mais vidés de leurs sens sans le contexte qui nous permettait d'en mesurer la portée réelle. Meï semblait regarder dans le vide, évitant mon regard ou celui des autres, le tâché tordait sa bouche d'un air perplexe, tandis que notre leader regardait franchement la vieillarde sans laisser paraître la moindre émotion. « Veï est la mère de Meï. » lança-t-il. Beg acquiesqua semblant mieux se souvenir de cette information qui, pour me part, semblait sortir du néant, et commença à ajouter : « Et l'enfant que porte Meï... » « Cet enfant est le mien. » termina notre chef. « Mort', tu ne peux pas couper la parole de quelqu'un pendant la remembrance, lui reprocha la vieillarde d'une voix toujours égale, il faut que le fil de leur mémoire remonte de son plein gré, il ne faut pas interférer avec leurs propres souvenirs, puisse-t-il être inexacts. Nous devons confronter nos souvenirs tous ensemble pour démêler le vrai du faux. » Mort' émit le même grognement agressif que dans la galerie, tout à l'heure. « Cet enfant est le mien. Je déciderai si on le garde ou pas. Nous n'avons plus de nourriture. Meï devra partir sans lui si je le décide. Elle est d'accord. »