Le clown est mort ce soir

Portée par le vent mauvais qui agite les lambeaux d’affiches, une odeur acide, un relent de foie jauni jusqu’au vert de rage, dernière gorgée d’un lent suicide.
Plus personne n’écoute ce que raconte le clown depuis bien longtemps.
Aussi ce soir là, au lieu de faire son vieux numéro, il entre sur la piste en titubant. Silence. Son costume élimé, trempé, dégouline partout sur la sciure.
Arrivé au centre et sans autre préambule, il dit :

« - Le jeu tel qu'il vous est montré n’a aucun sens. Il faut être un fou pour chercher à en comprendre les règles !
Ceux qui se croient malins se contentent de tricher, mais que gagnent-ils à la fin ? Un zéro pointé sur le cœur, prêt à tirer ?
Les éclairs de la lucidité en ont brûlé plus d’un, certains en sont morts, d’autres ont endossé le manteau des sages…
Ce soir, c’est mon tour, quelqu’un parmi vous aurait-il du feu, s’il vous plait ? »

Personne n’a ri, personne n’a compris…
Alors quoi ? Le clown reste au centre du jeu pour accomplir jusqu’au bout son dernier numéro. Il se redresse, frotte une allumette. Une seule suffit pour l’embraser. Toupie incandescente qui se met à tourner, tourner de plus en plus vite. Les reflets se mêlent, se fondent les uns dans les autres, jusqu’à n’être plus qu'une seule et même aveuglante lumière.
Le clown n’est-il pas une étoile ? Une étoile au nez rouge, là, maintenant, au cœur de sa flamboyante solitude ?
Il n’y a plus de public. Il n’y a jamais eu de public. Il n’y a plus personne depuis longtemps ! Tous se sont envolés vers d’autres galaxies, happés par leurs innombrables et stupides raisons de vivre !
Seul, le clown demeure. Le clown n’a pas d’ami, même les enfants ne se moquent plus de lui.
Le clown est une étoile, déjà morte plus d’une fois au fond d’une bouteille…
Le clown est mort et alors ? Vive le clown !
Toutes les étoiles sont mortes depuis longtemps.
Ce soir, c’est le vieux clown qui brille au firmament.