Rupture anticipée

    Enveloppé dans une cape d'hermine, il ouvrait grand la porte noire. C'est ainsi qu'il l'appelait. Il n'y avait pas de fenêtres et la lumière ne pénétrait jamais dans la cabane. Peut-être pendant que son corps inanimé attendait que sa conscience lui revienne et qu'il reprenne la route des étoiles au bord de sa machine.
    Une fois la porte noire ouverte, le froid lui mordait les joues, lui croquait le nez, le vent lui ébouriffait les quelques mèches blanches qui dépassaient de sa capuche. Devant lui, les ténèbres et les bruits de la nuit. Des sons de mâchoires qui claquaient au loin, des rires de hyènes et des hurlements de loups. Des oiseaux immenses mouvaient leurs ailes dans l'obscurité et il savait qu'il ne fallait pas les brusquer, qu'il vaudrait mieux même éviter de croiser leur regard.
    Il marchait quelques mètres, effrayé malgré l'assurance que lui conférait l'éternelle répétition de ce rituel, montait dans la machine. Il la caressait d'une main tranquille et la machine grognait en retour, une sorte de ronronnement exagéré, violent et sauvage comme la traversée d'un fleuve en pleine tempête. Il s'asseyait à sa place, devant les paquets emballés, des centaines de paquets dont les dimensions variaient à mesure que la nuit avançait. La nuit durait pour lui plusieurs jours, des semaines, des mois peut-être. Et la machine décollait, suivant une route qui changeait à chaque fois et à laquelle il avait depuis longtemps cessé de s'intéresser. Il n'avait pas de prise là-dessus. Il ne savait pas quand et où la machine s'arrêtait mais il savait qu'il devait descendre, saisir un paquet dans le tas derrière lui, le livrer à une famille, un foyer. Il prenait le premier paquet au hasard mais il tombait toujours sur le bon cadeau, celui qui correspondait à l'enfant, aux enfants. Il y avait parfois plusieurs paquets pour une seule maisonnée. Parfois, il n'y en avait qu'un, petit, dérisoire, minable. Il avait cessé de s'indigner devant cette injustice.
    Il avait toutefois décidé que cette tournée serait la dernière. Il ne rentrerait pas au bercail. Il avait suffisamment servi l'ordre des choses, il avait alimenté les fantasmes de générations d'enfants, dispersé la joie aux quatre vents, il était temps d'en finir. Alors il commença à jeter les paquets l'un après l'autre par la fenêtre de la machine.
    Hop. Encore un cadeau que les gamins n'auront pas. Hop. Fini, les enfants gâtés, les mensonges de Noël et le chantage aux enfants sages. Hop hop hop ! Il sentit quelque chose d'étrange se dérouler dans la région de son visage située entre son nez et son menton. Sa bouche lui faisait mal, ses lèvres se tordaient. Quelque chose dans sa gorge le grattait puissamment de l'intérieur, demandant à sortir. Et soudain, ce fut comme une évidence folle, un fantastique pied de nez à la grande hiérarchie du cosmos et des idées reçues. Et tandis que les cadeaux pleuvaient par centaines de milliers sur des territoires vierges et des zones oubliées de la planète en une sorte de guirlande multicolore, il retentissait enfin, profond, graveleux, sonore, aussi brutal qu'un train fonçant dans un mur, son rire de gredin, de démon enfin libéré : Ho ho ho.