La fêêête

Tu te noies bien l'oreille interne
Dans de la soupe électronique,
Collé aux putains à l’œil terne
Qui te fout' même pas la trique,
Ça sue la pisse et la sueur,
Mais c'est ce gros malaise en toi
Qui te gêne plus que l'odeur :
Tu sais pas ce que tu fous là.

Sur un canap' tu te retapes,
Un gros thon à côté émerge
T'as bien trop peur que ça dérape
Car elle veut te parler verge,
Quand tu la penses encore vierge
Mais ferme ta gueule, puta !
Vois vers quoi la fête converge :
Tu sais pas ce que tu fous là.

Cuisine à lumière trop blanche,
Toilettes sales, mal lavées,
Toujours un con qui se déhanche,
Putain, mais dégage enculé !
Trinité : alcool bon marché,
Phonintelligent plein les doigts
Et le gros bédo mal roulé :
Tu sais pas ce que tu fous là.

Ces soirées de merde avérées,
— Faudrait trouver un nom à ça —
Qu'on te vend comme le sommet
T'en as ta claqu', moral à ras.
Ou plutôt haut les cœurs, mon gars,
Car, con, tu gerbes ton repas,
Un grand éclat sans haut ni bas :
Tu sais pas ce que tu fous là.

D'un trou noir tu as émergé,
Du sang, des glaires dans les draps,
Le gros thon, tu l'as chevauché :
Tu sais pas ce que tu fous là.