Saint-Con 2019 - Épilogue

Hivertombe, 1er mai 2019.

Clackos et Poupouille émergent d'un lourd nuage de fumée qui semble sur le point de s'éclaircir. Autour d'eux apparaissent des tours et des remparts calcinés, à moitié éboulés.
— Pouah ! Ça sent la viande grillée ici. Y a âme qui vive encore ?
— Ça me rappelle mes vacances à Sarajevo, à l'été 1993.
Ils marchent parmi des nuées de moucherons qui emplissent leur tête de bourdonnements infernaux. Au milieu d'une cour, une pyramide de corps s'entasse à côté des charniers entretenus par des survivants dont il ne semble rester que des fantômes.
— Sacrée bataille, les chiens et les corbeaux auront des os à rogner pour le restant de leurs jours.
Des barricades en bois hérissées d'épieux exhibent la chair des combattants échoués. Dans un jardin aux arbres couchés et brûlés, les deux preux découvrent la carcasse d'un immense dragon aux écailles tatouées de glyphes. Ses yeux autrefois bleus vifs sont éteints et pâles. La dépouille d'un guerrier à l'armure aussi noircie qu'une marmite usée gît près de sa gueule béante.
— Le léviathan burroughsien Haikulysse, et ses fragments épars de formules étranges qui lui collent à la peau. Lapinchien, valeureux chevalier de l'ordre de la Canarchie, mort sur le champs d'honneur. Il aura finalement vaincu sa Némésis.
— Allons donc à la bibliothèque, voir ce qu'il en reste.
Clackos et Poupouille traversent alors un long couloir, le hall des Grands Inquisiteurs de l'Ordre de la Saint-Con. Des bustes se profilent dans la faible clarté de la salle. D'abord Boris Controlicz, qui ressemble étrangement à Michel Houellebec, puis d'autres héros à la personnalité plus obscure pour les deux jeunes hommes: Kwizera, Carc, M.Yo, Dourak Smerkadiov, Hag, Winteria, Lapinchien et le fondateur mythique, un quasi-dieu, Nihil.
— Quelles têtes de cons, commente sèchement Clackos.
Sur leur chemin, ils retrouvent encore la dépouille d'un chevalier valeureux, Dourak Smerkadiov, cloué à la porte de la bibliothèque par un essaim de lances et d'épées.
— Il aura protégé de sa vie le temple du savoir. Avé l'ancien !
Ils arrivent enfin dans la bibliothèque. Des armées de parchemins aux textes tordus, puissants ou ridiculement faiblards, s'alignent sur les rangées poussiéreuses. La mémoire de la Zone dans un serveur. Au fond brûle un brasero paré de métaux précieux. Il illumine les ténèbres alentours. Les deux nouveaux Grands Inquisiteurs se regardent:
— Allez, prends ton tisonnier et remuons la flamme.
— Oh Yeah ! Pute.