La routine

    Vois : je laisse la porte ouverte, je t’ai tourné le dos et je franchis le seuil. Je sens tes yeux cloués quelque part, là, sur ma nuque. Je les sens qui s’agrippent. Je ne m’en vais pas puisque tu me suis déjà. En descendant les marches, dans la cage d’escalier, j’entends les talons de tes bottes cogner le parquet. Ca résonne comme une mélodie de Varèse à mes oreilles d’assoiffé. Car tu me suis, je le sais, tu me suis et je sais : promesses de mille caresses qui, tôt ou tard, me surprendront. Sous un porche, dans le noir, dans une cabine d’essayage, dans un ciné, sous un pont.

    Je sais qu’une fois dans la rue, tu ne me lâcheras plus des yeux, mais tu me laisseras de l’avance, et se glisseront entre nous ombres, badauds et passants. Nous marcherons, chacun seul mais ensemble, du même pas, à peine éloignés l’un de l’autre. Je sais qu’une fois dehors, passé quelques trottoirs, j’aurais le dard enflammé et le pantalon érigé au niveau du bas-ventre. Je visualiserai ton corps, tes jambes suaves et longues, et leur gaine de résille - en bon fétichiste. Je t’imaginerai surgir de sous un banc, d’une voiture, de je ne sais quel stratagème ourdi pour me séduire. Mais séduit, je le suis déjà. Il te suffit d’un mot, d’un souffle, d’un murmure, et moi j’explose dans mon calbut, je crache, je jute, je... Nirvana !

    Je suis inquiet. D’habitude, tu ne traînes pas autant. Tu aimes attiser mon désir, tout en excitant le tien, mais je commence à éprouver les plus grandes difficultés à penser. Je ne suis plus que sensations exquises, effleurements délicats... Cette fine brise, sur ma peau transpirante, joue les aphrodisiaques. A chacun de mes pas, la toile de mon jean's me malaxe délicieusement le gland. Mes couilles écrasées ne me font guère souffrir. Je pense à toi, mon ange, je te vois en extase, je t’imagine jouir. Gorge tendue et jambes au ciel, le corps vrillé, verrouillé. Saccades, soubresauts, et ta chair qui s’expose et s’ouvre. Je te vois, je te sens, je te touche. Je n’en peux plus, je suis à bout, je brûle d’une passion inassouvie. Si tu étais là, ma pute, je te casserais le cul !

    Je me retourne. J’ai craqué. J’ai brisé une de nos règles mais il est vrai que je ne joue plus. Je te cherche. Je balaye la foule de mon regard fiévreux dans l’espoir d’apercevoir ta chevelure animale et ta robe hypothétique. Des chevelures, j’en vois plein, des robes, tout autant, et si toi tu n’es pas là, je me rends compte que, merde, cette salope en skaï me semble bien bonne. Aussi bonne que sa copine à jupette écossaise. Il serait temps que tu surgisses, mon ange. Je ne crois pas pouvoir tenir encore longtemps. Tout m’excite et tout me surexcite. Le moindre signe de vie alentour me transporte au-delà. C’est comme si j’avais envie de tout baiser, comme si je pouvais, d’un coup, prendre chaque personne présente en deux temps, trois mouvements, tous ensemble et simultanément.

    Une des salopes court-vêtues a laissé tomber sa paire de lunettes noires. Je me précipite et ramasse, je fais mine de les essayer, j’arrive à les faire rire. Mon désir exacerbe mes talents de courtisan. Bientôt, je le sais, elles s’agenouilleront, avides, et libèreront mon glaive de son douteux fourreau.

    Elles résistent pourtant. Ces putains osent me résister en ce moment où, justement, j’aurais tant besoin de leur défoncer le premier orifice qu’elles voudraient bien me prêter. Je me fais pressant, j’insiste. Heureusement, je les charme. Elles semblent hésiter. Je souris, carnassier, lorsqu’elles me proposent de prendre un verre. J’arrive à masquer ma colère. Elles ne voient donc rien ?

Soulagez-moi, par pitié, prenez-moi tout de suite, illico, sur-le-champ ! Mélangeons-nous sans prévenir, sur ce trottoir jonché de merdes. Pourquoi causer ? De toute façon, je mentirai. Je m'inventerai un nom de prince oriental, de glorieux rastaquouère, je pincerai vos gambettes sous la table, je me collerai à vous, me frotterai sans vergogne... J’ai dans la poche des menottes et un rouleau de chatterton. Je sens qu’on va s’amuser, tous les trois. Bien entendu, je vous suis. Je serais fou de marcher ailleurs que derrière vous. Je mate vos petits culs, je les lorgne, les dévore du regard. Mes yeux se soudent à vos jambes, et moi, je me rapproche. Plus ou moins consciemment. Vingt centimètres de plus et nous nagerons ensemble dans vos mignons sous-vêtements.

Dans le bar, je choisis un coin sombre. L’endroit paraît désert. Assises, vous êtes encore plus désirables. Le buste cambré sur vos fesses à l’air - car les jupettes, ça remonte - vos jambes si nues que je pourrais les bouffer, la peau tendue sur vos genoux... Je ne tiens plus. Quelque chose se brise à l’intérieur et je perds le contrôle. J’empoigne la rouquine à jupe écossaise par les cheveux et lui fracasse le nez contre la petite table en formica, pile entre le cendrier et un exemplaire du Figaro oublié par quelque néo-bourge en Armani. L’autre réagit brillamment : elle se couvre la bouche des deux mains - un geste dont la niaiserie d'un autre temps a le don de raffermir mon excitation - et en me fixe de ses yeux bleus, à ce point écarquillés que je pourrais la fourrer par-là, si l’envie m’en prenait. Au lieu de ça, je la chope par le front et lui cogne plusieurs fois l’arrière du crâne contre le crépi, derrière elle.

Je suppose que le serveur n’a rien vu. En tout cas, je m’en fous. Je ne réfléchis plus. Je menotte l’une des filles, scotche les avant-bras de sa copine, et libère enfin Popaul. L’une après l’autre, plusieurs fois de suite, par tous les trous, entre les seins, et si le serveur se pointe, je l’invite à nous rejoindre. Alors, je lime, je fornique, je besogne, je lustre. Dès que l’une des deux putes semble revenir à elle, je lui explose la mâchoire, la menace de la tuer... la routine. Peut-être qu’à force de cogner, j’ai fini par en tuer une, je ne saurais dire. Toujours est-il qu'à mon départ, les deux filles dormaient à poings fermés.