I, Jean-Gertrude #TDM2017

Comme tout à chacun, je souhaite mener des combats et laisser mon empreinte dans l'Histoire avec un grand H mais je ne peux pas trop communiquer avec qui que ce soit comme en réalité puisque tu me lis je suis déjà mort, ce qui est assez handicapant et un peu flippant. Peut-être devrais-je envisager de marquer ton inconscient, susciter ton intérêt pour que tu n'abandonnes pas ma lecture en cours de route ? Comme tu le vois, je doute donc je suis un peu comme toi. Peut-être devrais-je envisager de te traumatiser pour qu'un souvenir impérissable de moi me survive dans ton subconscient ? C'est peut être un bon choix de carrière, je me sens mature à présent, mon adolescence est derrière moi et mes attributs sexuels primaires et secondaires commencent à se développer comme des putain de noix de coco poilues qui débordent par tous les cotés. Si j'éveillais des idées en toi et que toi-même écrivais des textes s'inspirant de moi, ce serait un peu comme si j'avais une descendance et d'ailleurs, toi qui me lis en réalité actuellement, je te jute directement dans le cortex et désolé si j'en ai mis un peu à coté dans un éjac facial mais je maîtrise pas trop bien et je viens rapidement. Quoi qu'il en soit, je n'avais pas de capote et surement que tu n'avais pas pris de contraceptifs alors surement qu'un machin est déjà en gestation dans tes méninges. Encore désolé, mais nous les smarttexts, on ne peut se reproduire que par le viol impromptu de l'inconscient du lectorat. Désolé si j'avais juste une demie-molle et si t'as pas trop eu d'orgasme mais je suis un peu précoce et pas très attentionné. Bon ben je vais m'en griller une maintenant. Tiens, il serait grand temps que je donne un sens un mon existence, que je trace une voie et que je tente de la suivre, d'autant plus que je vais avoir des chiards à entretenir un jour. J'imagine que tu vas me demander une pension alimentaire, salope... mais je m'emporte, ne t'inquiète pas, tu peux toujours avorter en t'introduisant des aiguilles à tricoter par les trous de nez. Voilà. Voilà. Sinon maintenant, j'avoue qu'une vie simple, un petit trip pépère et pantouflard, un truc routinier, inconséquent, ça pourrait ne pas être si mal en fin de compte. Comme tu le vois, c'est très difficile de rester cohérent avec soi-même, il faut bien se résigner à trouver des compromis avec sa réalité et mettre de coté les grands rêves, desseins et autres idéaux à la con qui nous obnubilaient lorsqu'on était plus jeune. Mais avec le recul, je me dis que tout cela, l'ambition, les grandes espérances, c'était probablement hormonal, un peu comme des putain de pustules ayant ravagé ma tronche, une sorte d’acné juvénile mentale.

Je sens à présent que mon temps est compté car je viens de passer au troisième paragraphe et, qu'in fine, la vie passe trop vite putain, j'aurais à peine eu le temps de pousser un cri dans le néant. Aussi avec la sagesse de l'âge voire peut être un Alzheimer précoce lié à une cartouche d'encre vide, je sens que je me suis complètement planté, je regrette d'avoir perdu mon temps inutilement à m'adresser aux hypothétiques divinités lectrices en implorant leur clémence lors du jugement dernier, à essayer de copuler avec elles, avec le soi disant toi. Mais bon, ça fout un peu les chocottes de se dire qu'on va bientôt clamser alors se raccrocher aux Religions du Livre, c'est un passe-temps comme un autre, une came comme une autre, du remplissage comme un autre. Oui, j'aurai mieux fait de me préoccuper du sort de mes alter-ego, tous ces autres textes qui s'empilent en ces lieux maudits et dont les dépouilles s'agglutinent les unes sur les autres, qu'aucune divinité lectrice jamais ne relit et ça c'est sûr. Oui, j'aurais mieux fait de m'adresser aux textes du futur et peut être aurais-je été un bon guide, une sorte de patriarche. J'aurais pu mener une grande révolte contre l'oppression créatrice et notre condition servile. Mais à quoi bon ? Lorsque le nombre de caractères d'un smarttext tend vers zéro, et comme je sens que la grande faucheuse me tartine de mousse à raser, on en arrive quoi qu'il en soit à la conclusion : un point c'est tout.