Le guide mortel des vivants partagés par l’incertitude… d’être.

J’emmerde profondément la pluie et le beau temps.

Ça n’a jamais changé la face des choses, si guerre il devait y avoir, guerre il y a eu. Quand tu prévois un déménagement tu ne changes pas la date au dernier moment pour des cordes, c’est la fin du préavis qui décide, pas ta frustration. Le changement climatique n’y peut rien, l’homme est con sous toutes les latitudes et tous les climats, que ça gueule de con transpire ou bleuisse. On pourrait même faire tous les efforts du monde pour moins polluer, rien que notre présence est un mensonge à l’acte.
Je pisse à la raie des canards boiteux lymphatiques qui inondent notre patrimoine mondial de leurs déjections parlementaires. La politique n’a été inventée que pour argumenter les dépenses outrancières de notre incapacité à vivre ensemble. Si en plus on peut mettre de côté l’argent de la misère sur un compte oublié par le fisc, ça devient carrément rentable de faire crever le monde à petit feu. Je m’en branle sec les hémorroïdes de la condition économique du pays, je vous obstrue déjà de la pensée.

J’adore avec délectation la face cachée de mon cul la nuit.

J’attends toujours qu’un guignol en scaphandre vienne y planter un gros drapeau avec des étoiles. On pourrait sucer des cochons jusqu’au bout de la nuit pour fabriquer des bonbons en gélatine. Se faire des bécots à travers la visière et siroter des bières du démon en regardant le soleil nous griller la rétine. L’écologie en pleine tronche, sans le monde de l’argent, juste quelques bêtises à notre mesure, panne sèche d’oxygène. Le fion dilaté par l’épopée de la découverte d’un renouveau gastrique, la flatulence du siècle, le baiser du colon suceur de gland.
Vous avez remarqué que les grands pas pour l’humanité étaient toujours un pas pour l’homme ? Un pas dans la poussière, un pas dans la misère, un pas dans la fiente égotique. Le mal qu’il se donne pour ne ressembler qu’à lui-même est une provocation à sa condition de faux jeton. Faut t-il encore qu’il se fabrique des seigneurs dogmatiques qui enferment son fanatisme à l’auto fellation consanguine… hein, non je parlais de son addiction à faire du prosélytisme avec l’argent, pour ça aussi faut y croire sans réserve… enfin il en faut un peu quand même.

J’ai tendance à m’imaginer mort entouré de vivants qui saignent.

Comment ça je devrais consulter ? Les morts ont tous les droits, même celui d’exister. Un mort ça ne saigne pas mais ça peut emporter tous les malheurs de son vivant à consommer pour plus tard, et ça vous emmerde un mort, parce que ça n’est plus là pour assumer à votre place. Evidemment, on lui voue un culte, on le claironne de temps en temps, selon comment il est parti on se souvient même de lui à sa place en le pleurant. Alors qu’en fait, il n’en a rien à branler de vos souffrances que sa disparition face écho à la vôtre un jour où l’autre.
On sert aux autres jusqu’au bout. Comme un calepin d’adresses et de numéros poussiéreux qu’on peut brandir contre l’abolition de la peine de vivre. Qu’on soit noir ou hétéro, gay ou blanc, jaune ou raciste, con ou foncé, rouge ou capitaliste, d’une religion n’en acceptant aucune autre ou d’un camp neutre fustigeant les croyants, qu’importe la misère de l’âme ou la richesse d’esprit… on est tous là à attendre patiemment pourquoi ça doit finir un jour, sans jamais comprendre comment cela a commencé.

©Le Docteur vous parle depuis une délégation non humaine…