Mes salutations distinguées

Pour La Zone, mes disques durs, externes comme internes, l'un comme l'autre, regorgent de nouveaux textes brûlants : chroniques, adaptables en série automatisée, d'une Saint Con annoncée pour 2017 ; l'adaptation étant à ranger du côté de ces listes darwiniennes et évolutionnistes que j'ai créé pour mes auto-fistfucking et pour ces propriétaires de scooters pourris, pétarardants sous ma fenêtre à trois heures du matin alors que je zézayais sur le papier du carnet de moleskine des rondelles foireuses pour pallier la panne d'inspiration quotidienne ; puisque je n'ai vraiment rien à dire et à écrire...
Je roulerais, dès midi pétante, le long de ces demeures bourgeoises qui n'existent déjà plus, maquillé comme un mardi-gras avec le masque de Scream et dans le coffre des jerricanes incendiaires : je leur prouverais que les bûchers de la Saint Con brûlent de tout bois ; et je serrerais précieusement ces flacons de sérum transformant les gens en zombies, fabriqués dans les laboratoires clandestins de Patagonie sous le fouet du contre-maître pour éviter les rébellions pertinentes.

Ce matin, oui je suis chagrin : une vraie incarnation de Keren Ann remixée sous la licence Marilyn Manson ; ce matin encore, tout a pris une teinte dépressive à la Curare qui « a crevé la couche d'ozone » par un vent distingué comme mes salutations que je vous adresse en ce matin dégueulasse...