Tout pétarade

Hugo, en s'égarant dans des considérations poétiques, twitte des commentaires de haut-vol sur cette Place de la République occupée. Il ne sait pas encore qu'il sera le deuxième macchabée d'âge mûr assassiné par le Tueur En Série, le voisin parti en Djihad. Et tandis que Solange se cogne la rédaction blâmant les noeuds papillons et les panamas extravagants, les flics vont débouler dans le quart d'heure qui suit. Et le Tueur Flou va frapper : il repère Hugo, isolé de la foule, pissant contre un réverbère abîmé, et le poignarde alors qu'il est de dos.
Tout se passe très vite à trois plombes du matin : d'un côté, la panique des manifestants délogés par la police et de l'autre personne ne voit Hugo à présent étendu dans sa flaque de sang...


« Tout pétarade »
« Mes yeux font des étoiles mon palpitant charrie un max et fait des cabrioles dans mon tee-shirt marcel moulant et le fond de ma culotte s'humecte d'un niagara brun et jaunâtre »
Honnêtement Charles Peigne-Cul qui compte déjà deux victimes, n'a jamais été très doué pour la compassion et l'amour de son prochain, il ne va quand même pas commencer à son âge, ce poète contemporain et surtout mégalomane. N'empêche. C'est malgré tout pour ça, ce petit bout de poème qu'il vient d'écrire, et pour tout le reste aussi qu'il chiale cette nuit comme une madeleine. Même si ça ne se voit pas. « Mais moi je le sais putain je le sais.  »
Dans la sombre demeure de cette sombre ville, ce sombre personnage ressemble à un grand cadavre d'éléphant gisant dans l'obscurité. Ou à un troupeau de hyènes s'embourbant dans les limbes, chassé du paradis zoologique par le Roi Lion en personne... ça fait un bail qu'il s'entraîne à sortir du fauteuil de son bureau tandis que sa silhouette opaque se découpe en ombre chinoise à la fenêtre ; et le jour est encore loin de se lever...
Il ahane comme un grand phoque ; d'ailleurs il aime utiliser cette métaphore : c'est un phoque qui rit sombrement et fomente d'obscurs projets contre son oppresseur symbolisé par le Parc Aquatique, dans l'un de ses poèmes bidons... il se fait même la réflexion « qu'à moi tout seul je forme le bestiaire le plus satanique de la Poésie Contemporaine. »
A présent des rides funestes parcourent sa face ombrageuse ; sa face qui contemple l'éclat des yeux charbonneux de la bonne en train d'astiquer l'argenterie sans se soucier de lui, alors qu'il essaie en vain de remuer la main. Il profère entre les caries de sa denture d'inquiétantes menaces. Hélas, la Poésie Contemporaine pleure et porte déjà le deuil de ses deux apprentis sbires poignardés par le couteau de boucher qu'il garde secrètement sous sa cape crépusculaire...

Et Charles Peigne-Cul ne va pas s'arrêter là... si il arrive à survivre à son attaque cardiaque...