Lieu commun n°8 : Faut de tout pour faire un monde.

    Tu l'as répétée, pourtant, plus d'une fois, cette phrase lugubre qui pue la résignation. Tu l'as apprise de tes vieux, ou de ceux de quelqu'un d'autre, elle te taraude et t'envahit. Tu professes cette vérité sans jamais remettre en question les implications sourdes qu'elle véhicule sans la moindre gaieté.
    S'il faut de tout pour faire un monde, tu acceptes la mort et la souffrance, le vol à main armée qui vire au massacre, la drogue coupée aux bris de verre et les séquelles tortueuses de mille conflits injustes et dispensables. On a le droit de te marcher sur le crâne, de le réduire en miettes, d'en tirer un carnaval de confettis. Il est permis de te mentir, de te violer, de te jeter sous un train et d'attaquer la compagnie de chemin de fer pour avoir omis de stipuler, en caractères gras et lisibles, qu'il fait pas bon pratiquer la brasse crawlée sur des rails en parfait état de marche.
    Je t'observe.
    Souvent, oui, je t'observe. Sans t'épier, sans jamais m'inviter dans le monde qui est le tien. Il y règne un froid cadavérique, agrémenté de vents glaciaires, la neige y emprunte sa teinte noire à la nuit sans lune des cercles polaires. Je t'observe et je t'admire confusément, respectueux de cette force qui t'autorise le pas en avant que je répugne parfois à esquisser, méprisant toutefois l'acceptation dogmatique dans laquelle tu t'engonces, t'enfermes et te recroquevilles. Tu juges davantage mais ne condamnes jamais. Et ton jugement frustré alimente les haines séculaires de ceux qui n'ont d'autre choix que de s'asseoir pour reprendre leur souffle en prononçant cette phrase. Et ton jugement destructeur nourrit les urnes des ennemis de l'humanité. Et ton jugement poltron, pusillanime jusque dans l'exhalaison incomplète de tes soupirs inachevés, m'enverra peut-être un jour pleurer sur l'échafaud pour avoir osé rêver.
    Le monde est ce qu'on en fait.
    Il n'est pas interdit d'espérer.