Les mains pleines

Lady Gaza et son clip au phosphore blanc, mais pas trop blanc, quand même. Clip débunké par Théo, 13 ans, sur son ordinateur tout neuf. Et dans l’unité centrale, un petit chinois faisant la sieste. Et dans le petit chinois, un minuscule robot nippon aimant jouer du katana. Et dans le micro-processeur du micro-robot, un puissant virus. Et stalkant à la fenêtre, un drone Amazon.

Le robot se réveilla et l’idée de s’évader le traversa. Maman Maman, mon Pc saigne ! Mais le vibro de Maman faisait trop de bruit et personne n’entendit les complaintes de Théo. Le petit chinois aussi voulait sortir, tout comme son foie, sa rate, et son poumon droit. Pièces détachées parmi les pièces détachées, son voyage prenait fin ici bas, sous ce vieux bureau ikea, sûrement fabriqué par papa, qui pour sa chimio patientera.

Et le virus prit le contrôle du vibro qui dans maman fora. Puis le drone décapita Théo, puis la tata qui filmait maman, puis ces tatas qui pour leurs droits manifestaient. Mais les devoirs, tintin. Un drone fou titrait on le lendemain, anti-tout. Il fallait les exterminer, un par un. On les traqua. Anti-drone dans la (Vidéo)Drôme, pro-drone dans l’hippodrome. Peaux Lisses partout, Juste Istres (Bouches-du-Rhône) nulle part.
Le champ de course. Le premier arrivé n’est pas abattu. Dans les gradins, les paris : et de 100 sur l’homme-tronc, et 200 sur le boiteux. L'a de bonnes dents l’homme-tronc, mais il ne laisse pas de belles traces quand il court sur la plage au ralenti.

Un sdf dévora la main de celui qui avait glissé une pièce dans son chapeau. Un tout petit chapeau en feutre sur lequel était inscrit au feutre : J’ai fai. J’ai fai car on avait mangé le feutre avant la fin. La faim sûrement.
C'est un pique-nique ou un charnier ? Un beau cas d'havre de paix. Charnière l’époque, Carminable Burinée, le doux pécule des enculés, la grande fresque des petites frasques.

Nouvelles catégories sur les sites porno : «Situation stable», «Marqueur social fort».

Nous partîmes cinq cents; mais par un prompt renfort - Nous nous vîmes trois mille en arrivant au porc.

Le petit Pierre décéda ce matin là. Un matin banal, un mardi ou un jeudi. Il donna ses billes pour passer le Styx et se décomposant déjà, se décomposa devant la pancarte «Enfers fermés». Charon lui tapota l’épaule et professa : t’en fait pas, on y retourne pas.

Un BernanOs à ronger, Boris Viande rance et emplie de pus.

César-hyènes, sédation de la sédition, rois du terrain vague. Au loin, les hordes sourdes courent se fracasser contre les récifs de l’Histoire, la Grande, avec sa grande hachure. Dans les tribunes, on ricane, la bedaine pleine de billets. L’Odyssée d’Amer, dix pesos pour Pessoa, longtemps,jemesuiscouchéparterrepourmieuxservirdepaillaissonàl’inhumanité.

Le Père Nöel ne viendra pas, il a volley.