Gérard 2017

« Putain.. »
Un nuage d’azote se déplaçait à vive allure à l’horizon. Il disparut un moment dans la dépression de Mish-el Drüqher avant de reparaître, se rapprochant à une vitesse folle.
« Putain de Dieu.. »
MôR iS 842 n’avait pas levé le nez de son verre de BNP PARIBAS.
Le nuage s’était déjà immobilisé devant la vitrine du Café de Flore, grasse et tachetée des débris sanglants de multimouches. Il s’estompa doucement et, dans un chuintement pneumatique, la portière d’un coupé Aspegic 1000 à affichage LCD rétro éclairé se décomposa lentement. Sur la carrosserie, les mots « Gloubilzetienne des Jeux » étincelèrent.
« C’est qui ce beauf ? »
Une ombre sortit de la voiture, et étira sa silhouette élégante dans la lumière ébène du changement de soleil. L’homme portait une touloupe de renard chamarrée, une cartouchière en peau de loutre damassée ; du pantalon qu’il portait, avec désinvolture, taille basse, une crosse de revolver nacrée et gravée des initiales T.H. dépassait ostensiblement. Enfin, deux bottes de cuir noir classiques, avec éperons.
« Y en a qui sont pas gênés », vagit Bridge it ! derrière son comptoir sans cesser de torchonner, et en même temps l’épaisse mousse saumonée qui accompagnait chacune de ses secrétions syntaxiques éclaboussa la nuque de Géérär 2017.
L’homme prit le temps de rouler une cigarette, l’alluma tranquillement. Enfin seulement il sembla remarquer le bar et d’un pas tranquille se dirigea vers la porte qui en s’ouvrant lâcha un petit rire joyeux car elle était rouillée. Il y eut un long, long silence.
« Géérär 2017 ? »
MôR iS 842 n’avait toujours pas levé les yeux de son verre. Bridge it ! torchonnait.
« Qu’est ce que vous lui voulez ? »
L’homme s’avança. On n’entendit plus que le claquement sec de ses talons sur le revêtement de basalte bon marché de la salle. Il vint se camper juste en face de Géérär 2017 et ne bougea plus. Les yeux bleus limpides le fixaient intensément, des yeux d’un bleu effrayant. Les muscles du visage étaient d’une immobilité parfaite, le coin gauche de la bouche figé par un léger sourire. Géérär sentait son haleine de fenaison précoce.
Ce mec ressemble à Terence Hill comme deux gouttes d’eau, pensa Géérärd à part lui.
« Géérär 2017, vous avez joué parmi les 874 925 678 combinaisons possibles celle qui a été désignée comme étant la bonne par nos statisticiens, à partir de données prenant en compte les migrations annuelles des myocastors et les rotations des portillons de trois stations de métro parisiennes (Oberkampf, Barbès Rochechouart et Poissonnière). J’ai l’honneur, au nom de la Gloubilzetienne des Jeux, de vous remettre votre chèque. Votre gain s’élève à 65 732 441 cadres lumineux représentant de façon dynamique les Chutes de Manavgat en Turquie. Les formalités de livraison vous seront spécifiées par courrier. »
MôRiS 842 avait levé un sourcil et tentait de sortir la tête de son verre. On n’entendait plus le ffiou-ffiou du torchon de Bridge it !.
« Putain de putain de bordel de Dieu, de quel esprit malade a jailli une réalité aussi stupide ? », eut le temps d’hurler Géérär, avant que l’espace entier ne se déchire avec des roulements de tambour effrayants, des hurlements stridents et les grelots cristallins du rire d’un enfant qui, d’un pincement sec et cruel, venait de couper un multivers en deux et s’extasiait des résidus inutiles qui gigotaient par terre, se demandant s’ils survivraient et si oui, les deux ou un seul, et lors, lequel ?