Dommages collatéraux

J’ai mis les fleurs dans un vase et je l’ai posé sur la table à côté de son lit. Allongée, elle peut voir le parc de l’hôpital. Elle reste les yeux dans le vague à regarder un point au loin, au-delà de l’horizon, au-delà de ses pensées. Un point dans ses souvenirs qu’elle a effacés. Comme si elle attendait l’arrivée d’un être parti depuis longtemps, qui ne vient jamais.
Je pose un baiser sur son front. Ses yeux délavés reprennent un peu de couleur.
-    « Steward ! Vous êtes revenu ! Les cartes vous attendent sur la table pour terminer notre partie de tarot. » Ma mère a les cheveux couleur des petits matins d’été, quand une brume se lève lentement sur les champs de froment.
-    « Oui, maman, reprenons notre partie d’hier.
-    Mais qui êtes vous militaire ? J’ai perdu mon chien. Un gros chien roux, avec une oreille déchirée. Vous ne l’avez pas vu ? »
Le vent agite les feuillages au dehors, ma mère reprend son voyage au bout de l’horizon, je n’aurai pas d’autres mots aujourd’hui. Dans le couloir, je croise une infirmière, plutôt jolie. Je défroisse mon uniforme, je me redresse et je sors.

La répétition est prévue à 14h. J’arrive à la caserne en avance, comme toujours. Baijot est assis dans les vestiaires à faire briller ses bottines. Je regarde sa nuque parfaitement rasée, une grosse veine palpite dans son cou, sous une grosse chaîne dorée. Il me balance une parole, je lui réponds un truc sans importance et je rejoins le terrain de sport.

Les éclairages vers le bâtiment des otages sont allumés, quelques techniciens font les derniers réglages et les plantons de service installent une flore artificielle livrée pour l’occasion. Deux gradés surveillent les opérations de loin, alors qu’un instructeur gueule sur trois soldats.

Je rejoins Baijot. Nous serons deux à tenir la position Alpha, pour couvrir le retrait du groupe d’intervention. Nos armes sont là, sur un muret de pierre, à côté des fumigènes. Je prends mon
Famas et j’enfonce le premier chargeur. Les autres sont dans mon brelage. Dans l’ordre utile.

17h. Le public s’installe peu à peu sur les gradins.
Au premier rang, les VIP. Trente particuliers et leur famille, cités pendant l’année pour avoir effectué un acte de bravoure ou d’utilité publique. Je regarde dans mon viseur. La plupart des places sont déjà prises. Je les fais une à une. Place 18. Vide.

Pierre Lambert, 63 ans, retraité de la fonction publique. « Bonjour Monsieur Lambert. Nicolas Zivioz, 3ème C, dans la classe de Mme Dumont - Bonjour Monsieur Lambert. Nicolas Zivioz, renvoyé le 29 juin 1990, pour avoir fumer dans les toilettes du collège, vous vous souvenez ? »
La foule s’agglutine devant les chars garés à l’entrée de la caserne. Des femmes, des enfants, des hommes, des dommages collatéraux.

17h45. Les gradins sont pleins. Le fauteuil 18 a été rejoint par son occupant. Monsieur Lambert.
Monsieur Lambert a vieilli, mais monsieur Lambert a toujours le port haut et fier. Il tient sa femme par le bras. Une petite rondouillarde aux cheveux outrageusement blonds. Il arbore sur son torse bombé la médaille remise par la municipalité. Monsieur Lambert a consacré sa vie à l’éducation nationale, il a sauvé de nombreux jeunes de la délinquance, aidé des familles dans le désoeuvrement, apporté son savoir faire et sa maîtrise à des parents démunis.

L’alarme a retenti. Tout s’enclenche, la guerre est déclarée, les terroristes ne gagneront pas. Lambert est un terroriste, Lambert prend les mères de famille en otage, Lambert les fait mettre à genoux dans son bureau en pointant sa bite au dessus de leur tête. Les fumigènes sont lancés, les soldats courent, ils ont les otages. Un terroriste ouvre le feu. Baijot vide son chargeur. « Tire Zivioz, tire ! Qu’est-ce tu fous ! C’est à nous là ! » Je vide mon premier chargeur. J’enclenche le deuxième. Je pointe. La fumée remplit ma lunette. Je tire vers les gradins. Dix fois, quinze fois, je ne sais pas. J’entends des cris. Des cris derrière la porte de Lambert. Les cris de ma mère, sous la mitraille de Lambert. Non, arrêtez, pas ça, non, non. Des pleurs d’enfant qui recouvrent ceux de ma mère. Mes pleurs et mes poings qui frappent contre la porte. Je vais te tuer salaud, je te tue si tu touches à ma mère. Je te tue. La fumée me pique les yeux. Baijot crie arrête arrête, putain t’as flingué le public, bordel, arrête. J’appuie sur la cachette. Clic clic clic. Mon chargeur est vide. La foule court dans tous les sens. La fumée se dissipe.

La place 18 est vide. Une grosse blonde pleure au pied de son mari d’où s’écoule une rivière de sang sous une médaille. Je pose mon arme sur le muret.
Baijot m’interroge du regard.
« Difficile de gagner la guerre sans dommages collatéraux, camarade » je lui réponds.

Au delà de l’horizon, la tempête s’est éteinte.