Pour A. A.

Les corps déchiquetés autour de vous, exempt de toute blessure, vous ont contaminé. Les entrailles répandus, les axes originaux des membres, les gémissements des mourants qui assaillent et défont les sens. Par dessus tout, s’attaquant à votre sens le plus faiblard, le plus inutile, l’odorat; l’odeur de pisse et de merde, la poussière noyée dans ces humeurs qui vous composent précèdent la pourriture, qui les recouvrira bientôt, vous recouvrira, nous recouvrira. Alors vous vous sentez épandre à l’infini votre corps, vos organes, la bile vous monte à la gorge, la brûlant. Vous agrippez votre œsophage, cherchant à vous reniez, vous touchez vos tubes, plongez vos mains à leur encontre tandis que, saisis d’un mouvement convulsif, vos jambes frappent alentours et écrasent ces corps qui ne sont plus, ces agrégats de matière qui vous insupportent. Vous les broyez, les éparpillant et accroissant votre terreur. Vous suffoquez, renoncez à vous extirper de cette chair molle et fade. Vous êtes honni, vous vous dégoûtez crachant le sang de votre strangulation.
Engourdis par votre souffrance, vous vous étendez sur ces chairs encore moites, presque fœtales; et vous comprenez leur identité, la vôtre, l’essence de ces êtres, de ce théâtre de la cruauté. Mais vous êtes seul, le néant pour vous prouvez votre existence. Enfin vous achevez ce qui a été commencé par la merde et la pourriture à l’extraction putride de votre dégénérescence. Vous n’étiez ni fœtus ni vagin, seulement une exaction, un être qui n’a pas été. La gorge arrachée par vos serres, vous vous détendez. Retourne à la chair, à la viande, à l’os, à la poussière.