Je suis une imprimante

C'est intéressant la vie d'une imprimante, en fait. surtout qu'il existe pleins de différences entre une imprimante et une autre. Moi, j'ai pas eu de chance, j'ai atterri dans un collège, et quand personne me surveille, des petits cons viennent se déshabiller devant moi et scannent leurs appareils génitaux que je suis ensuite obligé d'imprimer. Je hais ce boulot, c'est dégoutant de devoir compter les morpions d'un sixième qui voulait une photo pour faire peur à une fille faisant semblant d’être dégoutée et lorgnant sur le prépuce du petit con avec grand intérêt.

La fille, je m'en fous, car maintenant je suis une pissotière, et ce genre de gens à qui il manque un chromosome Y ne me fréquentent que très rarement, et quand ils me fréquentent, c'est pour faire profiter la cuvette de la cabine à coté de moi d'une scène pornographique. Tous les jours, je vois des XY cherchant à masquer leur sensibilité aux yeux d'autres XY cherchant à faire pareil, essayant de prendre un air dégagé pour ne pas que les autres remarquent leur gêne , tout en cherchant à regarder si la sensibilité de l'individu XY d'à côté ne serait pas un peu plus ou un peu moins longe, histoire de se rassurer ou pas sur sa virilité débordante.

La virilité débordante, je connais, car je viens de me transformer en boite de viagra. Une fois par mois, un XY d'une soixantaine d'années vient me voir , m'ôte mon contenu et ôte trois petites pilules de ce contenu avant de le remettre en moi. Devant moi, en se cachant du regard de la personne XX - différente chaque mois, reniflant la fille de l’est importée par quelque nostalgique du régime communiste et aimant partager ses biens, surtout quand ça paye - qui l'accompagne, il avale les trois fragments de mon contenu, lève une fois les yeux au ciel , fait un signe de croix et murmure "pourvu que ça marche" en commençant à s’avancer vers la jeune fille en relevant sa soutane. Que voulez-vous, la vieillesse peut parfois être horrible.

La vieillesse , je connais aussi, en ma fonction de ver. Des vieux, j'en vois tous les jours, je m'en nourris même. j'ai choisi mon domicile dans une petite tombe familiale à côté du mur, et vu qu'on vient de me livrer le père (56 ans) la mère(53 ans) et les trois filles (21, 19 et 17 ans), tous morts dans un accident de voiture (où rien n'a brûlé, je n'ai donc même pas à me farcir ce goût de porc trop cuit assurément cancérigène) je pense y rester un certain temps. Car autant le père a un subtil arrière goût de mauvais vin, autant croquer dans la poitrine de la cadette est tout à fait exquis. De temps en tems, un homme vient me voir, déterre cette belle famille et repart après quelques heures, me laissant toujours un brin d'assaisonnement crémeux dans l'utérus de la cadette.

Moi, je n'aime pas me faire assaisonner, car je viens de devenir une salade. une batavia pour être exacte. avec des feuilles rongées par les poux, déjà un peu vieille. je suis en train de pourrir tranquillement au fond d'un frigo, et, vraiment, je ne veux rien changer à cela. Ca me plait, même , pour être franc, de pourrir l'odeur des concombres débiles placés juste à côté de moi. Mais ça, ils ne peuvent pas comprendre. tout comme ce putain de saucisson, qui essaye de me convaincre du bien fondé de sa théorie raciste infondée. Ben oui, prétendre que c'st à cause du steak haché placé en haut à gauche que l'on va tous finir par être mangé, je trouve ça un peu plat, comme argumentation. Et puis vu mon état, personne me mangera.

Moi par contre, j'aimerais bien être mangé car je suis un poison, et je préfèrerais finir ma vie dans l'estomac d'un enfant de moins de 4 ans me confondant avec son sirop pour la toux ou dans celui d'une jeune fille en manque d'affection plutôt que dans le caniveau, ce qui arriverait inexorablement, si les parents de la jeune fille en manque d'affection me trouvaient dans cette armoire à pharmacie.
Que l'on est en train d'ouvrir d'ailleurs. Tiens, , on me prend. On m'ouvre. On me boit. on me pose sur une étagère. sur cette étagère, à la lumière pâle d'un néon blafard, tracé dans la poussière, on peut lire le mot "suicide" en penchant légèrement la tête.

Le suicide, c’est pas pour moi, car je suis une imprimante. Une belle, flambant neuve avec des boutons sur les côtés et un tiroir à papier. Je suis stationné dans une chambre, ou une vieille grand-mère en état de putréfaction avancé aggravé par une canicule ayant sévi il y a deux ans attend patiemment que son petit-fils reprenne des nouvelles d’elles. Bon, entre temps mon niveau technique est un peu dépassé, ca fait longtemps quand même. L’odeur est intenable, je pense aller vomir. Mais vu que je ne sens rien, je continue à regarder le spectacle saisissant de cette grosse vache m’ayant confondu avec son téléphone portable plus d’une fois se décomposant. Bientôt on pourra faire pousser des carottes dans ce tas de compost.