Pyroman epuration

La grande fête zonarde est terminée. Tout le monde rentre au bunker. La plupart des survivants ont l’air d’avoir pissé sur une ligne à haute tension, mais l’ambiance est...sympa.

Un grand maigre avec une tête de fouine lisse comme une couille de leucémique en pleine chimio, beugle dans un mégaphone comme le connard de gaucho qu’il est.

-Après tout, fidèles disciples, on est des miliciens de la Zone, le bras armé de cette grande Jyhad, une forme cyclopéenne d’inflammation hors de contrôle ! Alors c’est ça qu’on est bordel ! Je veux te l’entendre hurler salope de fange viscérale !

Une longue paire d’oreilles d’une chatoyante couleur de pisse avec un corps en dessous lui tapote l’épaule.

-Chéri, je t’en prie, n’insiste pas… Tu sais très bien que nous sommes sur le point d’entamer une discussion stérile, deux monologues simultanés en vérité, non miscibles, desquels rien ne résultera… d’ailleurs, je crois qu’il s’est chié dessus un gros paquet de référentiels et d’endomorphismes quand on l’a recouvert de White Spirit ! Tellement que tout ceci nous a permis d’extrapoler sur une galaxie de constantes universelles pleines de merde explosive…

- Nous sommes les multiples facettes fragmentées de L’Armaggedon et nous sommes... hé petit, fais attention à ta syntaxe, enculeur de bouffon psychiatrique DTC !

Le mec qui vient de l’interrompre, là, avec le blouson des « Hell’s Angels and National Education In The 9.3. Against The Fautes d’Orthographe » ? Nan, c’est personne.
Et celle qui écoute Indochine sur un ghettoblaster là bas ? Pareil, vaut mieux pas en parler. Si elle t'entend elle va venir nous faire chier avec ses concours de merde.

On arrose la route de napalm devant nous, on ne sait jamais sur quoi on peut marcher. Surtout la nuit de la Saint Con... Les cons ont plastiqué toute la région, certes la plupart sont morts en le faisant (Oui, ils sont cons, je sais) mais dans le doute...napalm, c’est nôtre devise. Et puis comme on dit : Plastic fondu, plastic foutu !
Bref on rentre à la maison dans une ambiance cool, on est cool, c’est cool.

Nan, c’est pas cool en fait, je suis pas cool moi.

Pourquoi ? Parce que, ce que personne n’a remarqué, c’est que moi j’ai pas fait marcher le spitfire. J’ai pas eu mon quota. J’ai pas fait parler le carburant.
Parce que moi, j’ai autre chose en tête. Ouais m'sieur.
Voyez vous, depuis quelques temps, on entend de drôles de bruits dans les rangs. Comme des voies discordantes au sein de notre noble et illuminée organisation. On entend de l’humour pas drôle, on sent des attitudes réfractaires à la doctrine zonarde, des avis contraires, des avis tout-court... Bref, après une enquête de surface mais quand même un peu en profondeur, j’ai du faire face à une réalité terrifiante, quelque chose que notre communauté n’avait pas prévue. Quelque chose qui dépassait l’entendement. Quelque chose qui ne pouvait pas exister.

Certains d’entre nous disaient des conneries.

J’éprouve encore une répugnance ne serait-ce que d’évoquer le douloureux souvenir de cette constatation. Oh, bien sûr ce n’était qu’une minorité insignifiante, quelques individus marginaux venant de l’extérieur qui bossaient pour les cons. Des connards d’agent infiltrés.

Des cons pure race.

Il fallait que j’agisse vite. Vite, vite vite vite vite vite ! VITE ! Houlà, moins vite, j’ai envie de gerber là. Donc ouais, je disais, vite. Ces dangereux individus pouvaient tenter n’importe quoi, et vu qu’ils étaient cons ils allaient attendre la nuit de la saint Con, le jour où tout le monde allait se mettre à les chercher. C’était totalement con.
Terrifiant de connerie, même.
Je devais avant tout m’armer discrètement et attendre qu’il fassent quelque chose. Ils balançaient leur propagande, et je fermais ma gueule en attendant de pouvoir en fumer un.
C'est l'engeance dégénérée de cette conne d'Anthrax qui débarque tout les jours !
Je m'en vais te faire une véritable épuration, moi !
Au Rwanda, les hutus étaient découpés façon « art-moderne » à la machette et vidés de leur sang.
Sur la Zone, les cons, on les encule à sec avec des membres d’animaux morts de la syphilis, ensuite on les oblige à bouffer le vomi irradié de la communauté, et après on leur retourne les organes à la ventouse et on les brûle. C’est une question de raffinement. On des messieurs " quand-je-te-sodomise-avec-le petit-doigt-levé-ça-fait-prout-prout "

Alors j’ai attendu la fin de la Saint-Con pour commencer à participer...

Pendant que tout le monde continue de marcher je me laisse dépasser par le gros de la troupe.
Il y en a un qui n’est pas loin, je l’ai repéré depuis un moment déjà. C’est un des premiers cons à être arrivé ici. Discret, bien intégré, une fausse identité d’artiste alternatif. Une couverture parfaite. Seul problème pour toi mon p’tit gars, tu ne lis pas nos Saints Ecrits.
Je n’ai aucun moyen de savoir si tu suis nos préceptes. De plus, l’autopromotion est une drogue, et toi t’es juste un foutu camé, un junkie de la pub, un drugman de toi-même. Tu mérites ce qu’il va t’arriver dans la gueule.
Je sors discrètement un cocktail Molotov de mon manteau, et je m’approche par derrière en marmonant un chanson d'Henris Dès.
" Moi, j'embête mon grand-frère par derrière, par derrièreuh !"
Ce mec se déplace en marge, il ne rejoint pas le troupeau, personne ne viendra l’aider quand il se mettra à hululer de terreur.

-Salut Konsstrukt !

Il ne se retourne pas parce qu’il en a rien à branler de ma gueule. Ca tombe bien, dans le fond moi aussi. Je le frappe avec la bouteille qui explose d’un coup et emporte la moitié de son visage. Il se tortille sur le sol comme un teckel amputé en gémissant. Je lui pisse dessus et je le laisse vaquer à ses occupations.
Bon, je me suis bien chauffé là. Je passe très vite à la suite.
Là bas, j’en voit un couple. Putain, c’est eux ! Mes préférés !
Ces deux là respirent la connerie à cent mètres, je frémis d’envie de leur sauter dessus et de les farcir de Semtex pour les transformer en feux d’artifices sanglants dans leurs culs.

Ange Verhell ou Claudia Pepita ?

Je ne sais même pas lequel brûler en premier.
La malgache ou le prosélyte politique ?
Bon j’ai pas le temps de faire dans la finesse. Je déboule des buissons en hurlant et en agitant mon putain de crache-flamme dans tous les sens. La conne fait mine de s’enfuir mais je la rattrape et lui dégomme la tête à coups de coude pour la calmer.
« Mais, je suis pas raciste ! Je suis française d'origine algérienne et camerounaise ! »
« Ta gueule pouffiasse, t’as quinze ans, c’est déjà suffisant pour te recouvrir de napalm ! De plus, ton texte est un putain d’appel au meurtre ! Brûle, chienne hérétique ! »
J’appuie sur la gâchette du lance-flamme, en lui collant le brûleur dans la bouche et sa tête explose comme un bouton d’acné.

Bon, où il s’est barré l’autre ? Un bruit derrière moi. Je me retourne.
Bordel ! J’esquive lestement un vicieux coup de croix de lorraine aiguisée comme un rasoir. L’autre blaireau est en mode « totale hystérie for UMP ».
« Meurs sale gaucho de l’enfer ! »
Bon, j’ai pas temps de jouer. Je lui balance mon réservoir de kérosène dans la gueule en hurlant L’Internationale rien que pour lui faire plaisir et je lui file quelques coups de bottes dans le bide pour l’attendrir. Ensuite seulement, je lui balance mon zippo à la gueule et je me tire pendant que tout se transforme en brasier.

« putin, chui tro for, je sui forcéman le future un kisiteure de la sein con ! »

Enflure démoniaque! Que m’arrive t’il ! Je ne maîtrise plus mes paroles ! Je commence déjà à avoir d’étranges idées ! En réalité, peut-être que nous devrions être gentils les uns envers les autres ? Peut-être que le message du Christ est la seule voie menant au bonheur ? Aaaaaaargh ! Bordel, reprends toi mec ! Gnin…Je crois que je devrais postuler pour un poste dans l’administration...Gnin...Putain je...fre...teuteu…gnagnagna…Je trouve que Céline Dion a une voix magnifique ! Je pense que je vais voter Bayrou aux prochaines élections !

Je suis contaminé, je deviens con. Cette bande d’enfoirés était porteuse d’une saloperie de virus expérimental. Ils ont dû le planquer dans un truc dont on ne se méfie pas, genre le cadavre de Aure, la pouffiasse qu’on a cramé ce matin.
Il faut que je prévienne les autres ! Il faut que...
C’était seulement les cons de première ligne. Les éclaireurs d’une invasion !
Après tout, j’ai gagné. Je les ai eu. M’en fout si je deviens con. Ca ne m’empêchera pas de cramer les suivants ! Je sais qu’il y en a d’autres, je ne les ai pas encore démasqués...

Vive les hélicoptères !