Herakles Navet et l'affaire de la minorité reportée

A partir de cet instant, on peut considérer que Marcel Bitenbox a pété un câble. On pourrait dire que Marcel est con comme un talus, qu’il s’est défoncé au sirop pour la toux, mais non, Marcel est simplement cramé de la tête.
Les gens dans la salle d’examen de l’auto-école se retournent lentement en serrant les fesses, un par un, vers ce mec ayant la même gueule qu’ Iggy Pop s’il avait la barbe de Robert Hue et qu’il s’était fait violer par une meute de doberman pendant un mois. Celui-ci tripote nerveusement sa télécommande en y tapant des chiffres sataniques.
« M. Bitenbox ! Auriez vous l’obligeance de calmer ta putain de joie ducon ! »
Lui lance l’instructeur avec cet esprit de camaraderie et d’amicale fraternité qui caractérise les anciens sous-officiers de la Waffen SS.
-Dois je vous rappeler que si t’es là c’est ta putain de faute !
Marcel oublie de se justifier. Lui il s’en fout. Il n’a pas besoin de permis B pour conduire des engins de terrassement. Il a beau revivre l’accident jour et nuit dans sa tête, il ne parvient pas à comprendre comment une poussette et son contenu peuvent rentrer dans la boite à gant d’un Hummer lancé à 210 Km/h dans un supermarché, même sous forme de pulpe sanglante.

Alors qu’il s’apprête à aller chercher un café pour ce remettre les idées en place, un violent coup de montre à gousset lui explose l’arcade sourcilière. Bitenbox esquive lestement un coup de boule en essuyant le sang sur son visage.
-Bouge pas, Time police !
Un magnum se cale gentiment entre deux de ses molaires. Au bout de ce magnum il y a un colosse d’environ 2m10, 110kg, visiblement gonflé aux stéroïdes pour chevaux de courses, tout boudiné dans un costume des années 20.
-Putain, mais t’es qui toi connard ?
L’homme retire son monocle et son chapeau melon d’une seule main tout en enlevant le cran de sûreté de son flingue.
-Toutes mes excuses, j’en oublie les bonnes mœurs, Héraclès Navet, inspecteur.
Marcel n’a pas le temps d’éviter une vigoureuse poignée de main dans ses testicules.
-Il y a erreur !
-Marcel Bitenbox, 40 ans, race blanche, recalé six fois au permis de conduire, numéro de sécu 2154825402, opéré pour un agrandissement pénien en 1995 ?
-Oui.
-C’est bien vous.
Héraclès Navet fait péter les coutures de sa veste en daim en se baissant pour ramasser le pauvre type au sol.
Je t’arrête pour tentative de meurtre sur ton instructeur d’auto-école, ici présent.
-Mais putain j’ai rien fait !
Ouais, mais t’allais le faire ! La Time Police Agency of New Melun Sud est formelle. Vous comptiez enfoncer ce gobelet de café lyophilisé dans la trachée du mec là bas et le sodomiser avec une pelle ! C’est ignoble !
-Vous vous trompez !
-Mon cul il se trompe ! Les boules rouges c’est les crimes passionnels ! Regarde la boule.
Effectivement la boule en merisier d’Amérique que celui-ci tenait dans sa main était effectivement rouge.
-On te voit sur les images mec ! Ces foutus trisomiques dans leur bain de White Spirit se sont mis à chialer quand il on su ce que t'allais faire. Il a fallu les coller sous Valium, ça devait être sacrément crade pour les foutre dans un état comme ça, enculé ! J’ai repéré la trace de ton ADN, celui de ton trou de balle sur ton calbut plein de merde ! Je vais te foutre mes datagloves dans le fion jusqu'à ce que tu demande un procès équitable. C’est ça mon boulot !

Sur ce, l’inspecteur Navet sortit un jet pack à l'huile de colza de sous sa redingote et s’envola avec Marcel sous le bras, dans le firmament rougeoyant de l’horizon morne de nos solitudes dont l’aube affaiblie versait par les chants grégoriens le futur d’un univers sclérosé.

« Vers L’infini et auuuuuuuuuuuu delaaaaaaaaaaaaaaaaaa ! »